The Leaky Cauldron,
28 Août 1980.

Le smog londonien teintait comme toujours le ciel d’une couche grisâtre vaporeuse et les nuages encombrés crachaient une légère averse. Les gouttes de pluies s’écrasaient avec un bruit sourd sur les briques pavant le Chemin de Traverse et faisaient luire ces derniers. La longue avenue qui d’habitude grouillait de sorciers semblait quasiment déserte. Un groupe de sorcières sortaient du magasin Madame Guipure, prêt-à-porter pour mages et sorciers en gloussant, un col blanc abrité sous un parapluie se dirigeait d’un pas empressé vers Gringotts et quelques familles hâtives s’occupaient de faire leurs achats scolaires en pestant contre les mauvaises conditions climatiques. Je marchais précipitamment vers le bout du boulevard. Je fus finalement stoppé dans mon avancée par un haut mur de brique qui terminait l’allée en cul-de-sac. Je sorti ma baguette de l’une des poches intérieures de mon manteau et je tapotai des briques spécifiques sur l’obstacle de pierre. Les briques commencèrent à se déplacer, accompagnées de sons rocailleux et de volutes de poussière. Une arcade se dessina alors devant moi, donnant sur une arrière-cour exigüe au fond de laquelle se trouvait une petite porte en bois encastrée dans un mur. Je m’avançais dans la courette et j’arrivais enfin à devant le Chaudron Baveur. Mes cheveux étaient trempés et de grosses gouttes d’eau perlaient sur ma nuque et mon front. J’appuyais contre le panneau de bois du portique pour le faire pivoter et une vague de chaleur et de vapeur d’alcool m’assaillit. Le contraste avec l’extérieur avait de quoi désarçonner. L’odeur suaves des liqueurs s’élevait dans l’atmosphère, la tiédeur ambiante réchauffa mon corps refroidit par la pluie. Toutefois, l’intense clameur provoquée par les discussions pêlemêles des badauds commençait déjà à m’assourdir. Je me mis alors à balayer du regard la salle, scrutant chaque visage. Je n’avais pas été envoyé ici par le Bureau des Aurors. J’officiais pour les Mangemorts. Une certaine Alisson Whelan cherchait à les rejoindre – Une journaliste indépendante selon les archives du Ministère. C’était à moi qu’avait échu le rôle d’entremetteur. Je devais la rencontrer et la conduire à l’une de nos réunions. L’idée ne m’enchantait guère, mais je n’avais pas le choix. Je devais obéir afin d’avoir l’apparence du parfait petit soldat. Il était une heure de l’après-midi, heure de pointe, les consommateurs étaient nombreux, ce qui n’arrangea pas ma tâche. Je me frayais un passage à travers les chaises et les tables, récoltant des jurons et des grognements mécontent lorsque je poussais quelqu’un par mégarde, et respirant l’halène enivrée de certains clients qui riaient à gorge déployée. Je crus l’apercevoir enfin. Une jeune femme à la crinière rousse toute vêtue de noir, assise seule à une table dans un coin de la salle, la tête basse. J’eu l’intime conviction d’avoir trouvé mon homme. Enfin, dans le cas présent, ma femme. Je parvins enfin à la table de la demoiselle solitaire après de nombreux efforts et je me risquais à l’interpeller. « Alisson Whelan ? »

La rouquine releva brusquement la tête. Un éclair d’inquiétude faisait briller ses prunelles lagon. Toutefois, son visage sembla se détendre à ma vu. Il y eu un léger instant de flottement où ni elle ni moi n’ouvrirent la bouche. Je voyais une leur de curiosité croitre dans ses yeux au fur et à mesure qu’elle m’analysait du regard. Après quelques secondes qui me parurent des heures, elle me répondit enfin. « Oui ? Vous êtes… Je vous prie de m'excuser, je ne suis pas en possession de votre nom. » Elle anticipa ma réponse en m’invitant à m’assoir à sa table d’un signe de tête. Je pris alors place face à elle. « Styx McLeod. Je suis ici pour … » Je jetais un regard suspicieux autour de moi, me demandant si évoquer à voix haute toute cette histoire de mangemorts et de Lord Voldemort était une bonne idée. Considérant qu’il y avait de fortes probabilités qu’une oreille indiscrète capte notre conversation – ou simplement par pur paranoïa maladive – je me penchais un peu plus vers la reporter afin que notre entretien reste confidentiel. « On m’a chargé de vous conduire à notre… petite réunion » Je guettais une réaction de sa part lorsqu’une esclandre éclata entre deux consommateurs abrutis par l’alcool. Des holàs de protestation s’élevèrent parmi la clientèle et il ne fallut que peu de temps pour expulser les trouble-fêtes. Un certain froid grisa alors l’atmosphère du pub. Mon attention se reporta sur mon interlocutrice. Elle gardait un air contrit et il ne m’était pas difficile de deviner sa gêne. Une touche d’innocence marquait le faciès de la journaliste. Autrement dis, ce n’était pas vraiment le type de postulant pro sang-pur pédant et hautain que j'avais l'habitude de voir. Toutefois, comme me l’avait apprit Shakespeare – l’un des plus brillant esprit moldu – « Pour leurrer le monde, ressemble au monde ; ressemble à l'innocente fleur, mais sois le serpent qu'elle cache. » Sans que je ne sache l’expliquer, un sentiment étrange m’assaillit. Un élément clochait. J’avais l’intime conviction qu’il y avait anguille sous roche. Je décidais d’occulter ces futiles extrapolations alors que la salle semblait reprendre vie et que les conversations recommencaient à fuser de toute part. Malgré cette courte introduction, nous ne devions pas tarder ici. Je n’avais aucune envie d’attirer de quelconque soupçon sur moi si nous arrivions en retard à la réunion. Je repérais un serveur qui peinait à atteindre notre table. Je me levais de ma chaise avec vivacité en me tournant vers Alisson. « Nous devrions partir. Maintenant. »

Alors que je dégageais un chemin parmi les chalands pour Alisson et moi, je sentis l’une des mains de la journaliste exercer une frêle pression sur mon épaule. Une vague de parfum titilla mon odorat. Des senteurs douces de lilas se mêlant à la fraîcheur de la menthe me firent dresser les poils de la nuque et pendant un instant, je crus être sous le charme trompeur de quelques vapeurs d’amortencia. L’haleine chaude d’Alisson déferla dans mon cou depuis mon oreille en faisant émerger dans son sillage une traine de frissons. « Où allons-nous, Styx ? Un autre endroit pour discuter ou directement là où... » Ces quelques mots soufflés dans un murmure semblèrent résonner sans fin dans mes tympans. Je fixais le visage presque écarlate de la reporter sans vraiment la regarder. Formuler des mots me paru alors être un exercice épuisant. Je parvins toutefois à articuler un semblant de phrase compréhensible. « C’est … bientôt l’heure. Nous devrions nous dépêcher d’aller au lieu de la réunion. » Après une traversée mouvementée, nous arrivâmes enfin à la sortie du Chaudron Baveur que j’avais emprunté précédemment, celle qui donnait sur l’arrière-cour. En bon gentleman, j’ouvris la porte à Alisson et je laissai la journaliste sortir en première avant de lui emboiter le pas. Je la laissais au milieu de la courette alors que je m’affairais à effleurer du bout de ma baguette les bonnes briques enchantées du mur dans le bon ordre pour ouvrir le passage menant au Chemin de Traverse. Le mur se creusa de nouveau en une arche parfaitement sculptée que nous traversâmes. Je pris alors conscience que la pluie avait cessé de s’abattre sur la capitale. Toutefois, le ciel ne semblait pas vouloir se défaire de son masque nuageux et une grisaille opaque donnait au firmament un aspect sinistre. L’avenue commerçante était dorénavant totalement déserte. Du moins, dépourvu de badauds. Seuls les clapotis cristallins provoqués par le lapement de la langue d’un chat égaré occupé à s’abreuver d’eau de pluie et le son de nos pas troublèrent la torpeur qui avait sévit sur les lieux. Nous nous arrêtâmes devant la bifurcation menant à l’Allée des Embrumes. Je fouillais parmi les poches de mon gilet afin de mettre la main sur une vieille montre à gousset en argent dont l’éclat ternie avait subit les affres du temps. J’ouvrais le clapet de la montre et j’observais avec attention le parcours des fines aiguilles. Il était quatorze heure moins vingt. Le temps filait bien plus vite que je ne l’avais imaginé. D’un bref regard, j’exhortais tacitement Alisson à me suivre avec hâte. Nous nous engageâmes parmi le dédale de ruelles sinueuses et insalubres qu’était l’Allée des Embrumes. Le vent ne semblait que rarement s’engouffrer dans les rues étroites à en juger par l’odeur nauséabonde qui infestait l’air du faubourg. Au terme d’un parcours éprouvant, nous arrivâmes dans un boyau bien plus large qui ne m’était pas inconnue. A droite se tenait une boutique que j’escomptais ne jamais revoir. Ses fenêtres étaient condamnées pas des planches de bois en piteux état et quelques scellés du Ministère étaient encore en place devant la porte d’entrée. L’on avait même pas prit la peine d’effacer l’écriteau endommagé trônant sur la devanture du magasin. Ticking Clock. De douloureux souvenirs commencèrent à affluer dans mon esprit. J’essayais d’engorger ce flot d’images désagréables du passés avant de feindre un air impassible pour ne pas intriguer Alisson. J’indiquais à cette dernier une bâtisse un quelques pas de là. « Et bien je crois que l’on est arrivé à temps. »

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