Une gorgée d'alcool qui lui brûle la gorge. Il a envie d'une cigarette.

Il a fini tard, ce soir. Il n'a donc pas rejoint Finn, comme ils ont l'habitude de faire depuis longtemps. Ils passent tous leurs étés ensembles depuis vingt ans et celui-ci n'est pas une exception, mais lorsque l'expérimentation garde votre serviteur MacNair au Ministère jusqu'en soirée, celui-ci s'abstient d'aller chez son meilleur ami. Il a besoin de manger, de se détendre, de chasser un peu peut-être aussi. Il n'a jamais complètement compris toutes les pulsions derrière le sexe, derrière la séduction, mais ces besoins se font parfois sentir même chez lui et il sent travailler tout cela au creux de son ventre depuis quelques temps.
Ce n'est pas très important. Il s'en passera encore un peu.

Alors ce soir, il est sur l'Allée des Embrumes. Il y traîne souvent et personne ne s'en étonne. Personne ne se soucie de lui. Il va bien dans ce décor, avec ses cernes marqués, ses habits usés et ses yeux noirs. Le bar où il est entré n'est pas bien reluisant, mais l'alcool y est peu cher et le propriétaire fait un fish'n'chips pas du tout mauvais. Plutôt bon, même, le secret le mieux gardé de cette rue pourrie. C'est d'ailleurs ce qu'il attend qu'on lui serve, assis à côté d'un homme qu'il ne connaît pas. Il l'a bien remarqué, en entrant, et a soutenu son regard sans s'étonner que l'autre ne le lui rende pas. Il ne met pas à l'aise, Marlowe MacNair, et sa nature hautaine le place naturellement au-dessus des autres, sans qu'il se pose de questions.
N'empêche qu'il l'intrigue. Avec ses cheveux longs, ses piercings et ce visage fin, presque féminin. Pourtant, quand l'autre lui adresse la parole, c'est une voix bien masculine qui passe ses lèvres. Marlowe l'observe comme on observerait une créature surnaturelle, un phénomène inconnu, et il lève son verre pour saluer l'autre homme. Une gorgée de l'alcool, encore. Son propre sourire s'esquisse. Dans son visage pâle et méfiant, quelque chose semble tomber, changer subtilement. Il joue.

« N'êtes-vous pas un peu jeune pour traîner ici ? » La demande est goguenarde. L'homme a l'air jeune, c'est un fait, mais jamais il ne l'imaginerait si jeune. Il lui donne la vingtaine, pas plus, un 20 ans bien sonné. La lueur d'amusement qui danse dans ses yeux semble en faire disparaître l'ombre, momentanément, accompagne la malice de sa voix rauque. Il n'est pas sérieux.
Le plat de fish'n'chips, chaud, odorant et très généreusement garni, atterri devant lui. Son appétit se réveille, lui qui mange si peu et qui de toute façon ne voit aucune nourriture le remplumer un tantinet. Faut dire que l'odeur est alléchante et que le tabac sorcier, le sien en tous cas, n'atténua pas ses sens. L'envie de cigarette se fait encore plus forte. Il en roulera une tantôt. Il sort sa baguette pour dédoubler la fourchette qui accompagne l'assiette, avant de ranger sa fidèle arme pour mieux s'attaquer à la nourriture. Un regard coulé de côté. « Servez-vous. » Il se sent généreux, ce soir, que l'autre en profite. Il ne peut pas garantir que cela durera toute la soirée.

Il retient un rire quand l'autre se défend sur son âge et sa majorité. Ridicule. On dirait lui-même quand il avait ce même âge et que Finn et lui sortaient dans les bars avec l'assurance qu'on les laisserait tranquille. Amusant, en fait. Son sourire devient encore plus moqueur, au fur et à mesure que les mots s'enchaînent, mais il n'oppose aucun commentaire, absorbé par sa nourriture.

Il le mange en silence, sans regarder l'autre homme à côté de lui. Parce qu'il est peut-être un gamin, mais il est un homme, comme il le lui a confirmé. C'est déjà cela. La chasse n'est pas entamée, pas encore, mais sa curiosité est déjà piquée. Encore plus lorsque son interlocuteur se présente, sans plus de cérémonie, et lui confirme le sous-entendu de danger qu'il y aurait à le contrarier. Un Lestrange. Bien sa chance. Il a vaguement connaissance qu'il y a une dame Lestrange, il se souvient déjà avoir croisé ce regard bleu glacier à quelque part, mais il ignorait que la famille avait un héritier aussi jeune. Cette présentation est tellement typique de tous les sang purs qu'il en rirait, s'il n'était pas friand du même genre d'affirmation de sa filiation. « Marlowe MacNair. » Il n'a jamais eu de honte à décliner son nom de famille, synonyme de sang pur autant que de sang sale. Que de folie. Puis, il serait bien ridicule qu'un Lestrange ose dire quoi que ce soit par rapport à cela... personne n'est de toute façon bien sain, dans cette histoire de pureté.
Son verre est vide et il le pousse donc du bout des doigts sur le bar, jusqu'à frapper contre un autre verre abandonné. Le barman comprend le message et le ressert, profitant qu'il mâche pensivement une bouchée de poisson dégoulinant de gras. Il lui faudrait s'adjoindre la compagnie d'un elfe de maison, au lieu de laisser sa maison s'ensevelir sous la poussière et sa cuisine abandonnée parce qu'il est incapable de faire bouillir de l'eau pour un thé. Une gorgée de son verre pour nettoyer sa bouche. Le Lestrange ne le laisse pas tranquille.

Que lui veut-il, au juste ?

Patiemment, après tout il n'a pas encore de raison d'être impatient, Marlowe le regarde et le détaille. Sans gêne. Sans même penser qu'il est déplacé. Il a tous les droits. Ses yeux tombent sur le paquet de cigarettes que le jeune homme vient de sortir tout en lui demandant ce qu'il en est de sa compagnie. L'envie de fumer vient de revenir furieusement, elle qui avait été cachée sous l'envie de se sustenter. « Seul. » Peu de discussion, ce soir, MacNair.

Il sort son paquet de papier à cigarettes et sa blague à tabac, étale ses affaires sur le comptoir pour se rouler quelques cigarettes pour la soirée. Ça lui rappelle à quel point il déteste le goût du tabac, mais combien aussi il en a besoin en quelque sorte. Il devra régler cette dépendance idiote, un jour. « Cela dit, votre compagnie me va. Le tabac s'émiette sur le papier, il roule patiemment et lèche le papier pour bien le sceller. Pour un Serdaigle, vous me semblez pas trop emmerdant. » Il ricane un peu, alors que le qualificatif s'élève. Une autre cigarette est terminée, parfaitement roulée. « Barman, sers-nous ce que tu as de plus fort. En double. » Ses yeux ne se sont même pas levés pour parler à l'homme, qui s'affaire rapidement avant de faire glisser vers eux deux verres emplis d'une mixture noire, sirupeuse, à l'odeur d'alcool écœurante. Parfait. De quoi embourber sa gorge avant de fumer pour finir de s'encrasser. Marlowe termine de rouler ses cigarettes avant de prendre son verre. Il le lève, pour trinquer, le sourire toujours aux lèvres. « Au sang. » Trinquer au sang. Au sang pur. Au sang qui coule.

Par fierté, il boit sans sourciller le verre, mais la gorge semble lui arracher, ainsi que tout l’œsophage pendant qu'il sent distinctement le liquide descendre. Il ne se fera jamais à ce truc immonde, au goût presque de pétrole (autant que sa texture), et qui pourtant se finit presque de façon sucrée. Mais toujours de façon horrible. Il se retient de tousser, il a l'impression que tout l'alcool est collé contre les parois de sa gorge, et fixe seulement un œil rieur sur son camarade. Camarade, déjà. Lui qui ne pensait pas s'enivrer ce soir vient de passer de l'autre côté de la barrière, avec ce verre qui suffirait à étourdir un hippogriffe. Ce qu'il y avait dans ce verre ? Un haussement décontracté des épaules. « Aucune idée. Il y a certaines questions qu'il vaut mieux ne pas poser. »

Une cigarette se glisse entre ses lèvres et il l'allume du bout de sa baguette. Une bouffée salvatrice. Le goût pimenté, il prend toujours le tabac le plus épicé, se fond enfin sur sa langue et il sent un poids supplémentaire s'élever de sur ses épaules. Ses yeux glissent le long des bras du Lestrange, pendant que celui-ci retire son blouson de cuir, avant de revenir à la cigarette qu'il vient d'allumer. Le barman ne se soucie pas qu'ils fument à l'intérieur, parce que de toute façon, un peu plus de crasse ou un peu moins... Cet endroit n'est pas à une cigarette près. Les dessins des tatouages, brièvement aperçus, flottent devant lui. Il n'ose pas encore l'examiner plus profondément, mais cette fois, sa curiosité est totalement piquée. Les sorciers se tatouent, se percent, s'enivrent, fument, mais il y a toujours quelque chose de fascinant dans ces manifestations qu'ils partagent avec les moldus.
On lui propose de se tutoyer. Pourquoi pas, après tout. Nouveau haussement des épaules, alors qu'il se retient de s'écarter du jeune homme qui s'est approché bien près de lui pour lui murmurer sa proposition : « Si tu le désires. » Marlowe se fait un devoir de rester poli en toutes circonstances, de rester bien élevé, surtout avec les étrangers. Les inconnus. Mais comme le souligne l'autre, Néron et lui ne sont pas tout à fait des étrangers, non ? Sans doute sont-ils cousin, à un certain niveau, comme toutes les familles de leur noble rang. Et puis, cette proximité annihile toute possibilité d'être des étrangers.

Ce que raconte Néron fait étrangement écho à ses pensées – il ne peut s'empêcher d'être d'accord avec lui et se retourner son visage vers le sien. Ils sont bien trop proches, mais il ne sursaute pas, ne sourcille pas, se retient de toutes ses forces. D'ici, il peut mieux voir les yeux clairs du Lestrange, ainsi que les détails de son visage atypique. Pas même l'ombre d'une barbe. Un visage lisse comme celui d'une femme, sans pourtant en être un. « Et d'honorer cette folie jusque dans ses pires ombres. » Lui aussi a murmuré, et sa voix rauque s'est presque perdue tant elle est basse.
Une bouffée de sa cigarette, la fumée qui s'élève au-dessus d'eux, formant un nuage blanchâtre. Un sourire léger, à l'image du personnage qu'il joue toujours avec ceux qu'il ne connaît pas. Et pourtant, sa phrase était sérieuse. Très sérieuse.

Marlowe se détourne de Néron et se lave la bouche avec son verre d'alcool moins fort, rassuré par ce goût. Apaisé. « J'aurais fait un mauvais Serdaigle. Rien ne m'intéressait. Tout me semblait... inférieur. Les professeurs n'enseignaient rien de valable, de niveau suffisant, pour rattraper la masse des cancres et des imbéciles. Une bouffée de sa cigarette. Le diplôme est une étape, mais loin d'être une nécessité. On fait sa baguette sur des choses bien plus dures. Plus vraies. » Plus cruelles, plus noires, plus douloureuses, mais aussi meilleures. La nostalgie du MacNair rejoint les années de bonheur avec Finn, avant qu'il rencontre sa minable de Gryffondor, mais aucunement les cours et ce qu'il y a appris. Il en a appris plus en étant ce qu'il est, en naissant dans sa famille, qu'à l'école. Mais sa remarque n'est pas haineuse, surtout pensive.

Il éclate de rire, cette fois. Sincèrement. L'air scandalisé de Néron est magnifique, sa réaction à son non-amour de Poudlard également. L'autre s'en était presque étouffé dans sa cigarette ! Il a le rire éraillé, mais vrai, sonore, identique à celui qui se faisait entendre dans les couloirs de l'école de magie. Presque aussi franc que celui qu'il a avec Finn. Indéniablement, on peut quelque peu percevoir une personnalité sensiblement attachante chez Marlowe, quand il laisse sa carapace un tantinet. Juste assez. Son commentaire est tout aussi rieur, tout aussi malicieux et railleur : « Certains se contentent de peu. »

Il le taquine. Il l'embête. Il chasse réellement, peut-être. Mais ce jeune homme l'amuse déjà. Il l'amuse et ses yeux noirs détaillent cette fois avec plus de franchise les tatouages qui s'étalent sur les bras du Lestrange. Ses cheveux longs, noirs. Il a toujours préféré les hommes très... très hommes, dirons-nous. Très virils. La barbe, les poils, la sueur, les voix bourrues, les muscles développés, tout ce qui dénote une masculinité quasi exacerbée, contrastant avec sa silhouette osseuse. Mais Néron n'est... pas mal. Il ose à peine se l'avouer, alors que son esprit porte brièvement attention à ce qu'il raconte sur sa baguette qu'il a laissé chez sa sœur – quelle drôle d'idée, d'ailleurs. Les Lestrange sont définitivement des gens fort étranges. Un clin d’œil quand il effleure son âge d'un commentaire un peu cynique, tout aussi taquin que ceux dont il le gratifie depuis le début de la soirée. « Trop vieux pour toi. » À peine la trentaine, pourtant. Les sorciers vivent longtemps, il n'est pas vieux.
De toute façon, ce n'est pas un sujet de conversation sérieux. Si l'autre a dix-neuf ans et lui trente-deux, ce n'est en rien honteux.
À noter qu'il n'a pas parlé de la sœur. La dame Lestrange. Il se souvient bien des yeux de glace, mais pas à Poudlard. Ailleurs, sans doute. Peu importe. C'est une femme, toute Lestrange qu'elle soit, elle ne représente donc à peu près rien dans sa petite vie.

Néron revient à la charge – une charge différente. Surpris cette fois, l'expérimentateur lève sa main et observe son annulaire nu comme s'il le voyait pour la première fois. Non, pas marié. Et encore assailli de questions. Voilà le problème avec les Serdaigle : ils veulent tout savoir et ne savent pas se taire. Un claquement de langue presque agacé, une gorgée d'alcool, une bouffée de cigarette. Un détachement exemplaire – blasé, comme il l'avait si bien dit, le gamin. « Ça ne m'intéresse pas. Seule sa mère aimait à lui rappeler parfois les devoirs d'un héritier, mais ce n'était pas très important. Sa mère n'était pas importante. Il l'avait toujours perçue comme une quantité négligeable, à l'image de son paternel. Donc non. Pas de madame MacNair, pas de veuf MacNair. » Pas plus d'héritier MacNair. Il écrase sa cigarette sur le comptoir et prend le visage de Néron dans sa main, son menton, le forçant à le regarder. Le geste impérieux, la poigne ferme. Il n'est pas menaçant. Pas encore. Il est près, très près, ils s'effleurent même. Il parle si bas que sa voix se perd, mais l'autre peut lire sur ses livres autant que les mots atteignent ses oreilles. Il est le seul à l'entendre. « Et puis, Néron... qu'est-ce qui est si urgent, dans le mariage ? Dans la reproduction ? Tu n'es pas prêt à crever sur le sol de ce bar, mais ce serait bien plus excitant qu'une vie rangée avec un pot de fleurs dans laquelle tu te videras une fois par mois dans l'espoir qu'elle enfante une descendance masculine. N'est-ce pas qu'il y a plus ? » La question est rhétorique – il attend une seconde, sourit, relâche le visage du Serdagle et s'allume une nouvelle cigarette. Sans regarder ce visage dans lequel ses ongles ont creusé, brièvement, de petits croissants rougeâtres qui disparaissent déjà. Parce que cette image lui en fait imaginer d'autres.

Il aime les femmes. Mais bien sûr, Un reniflement de mépris ponctue cette affirmation du Serdaigle, qui soliloque sans qu'il l'écoute réellement. Quel intérêt y a-t-il à aimer les femmes? Ces créatures fades, sans personnalité palpable, vénales dans les meilleurs cas, idiotes pour leur totalité. Néron aime les femmes parce que c'est ce qu'il doit aimer, tout comme Marlowe feint de s'y intéresser pour la même raison. Ne vient-il pas, le Lestrange, tout juste de dire qu'il ne savait pas ce qu'il aimait ? Une confession dangereuse à faire à un homme comme le MacNair, qui n'est pas un enfant de choeur et pourrait faire ce qu'il désire d'une information aussi chaude au sujet d'un jeune héritier de sang pur.
Mais il ne commente pas. Il continue simplement de boire son verre, de fumer sa cigarette, en observant son reflet déformé dans l'alcool fort. Il boit de grosses gorgées, il voit le fond du verre, mais il ne fait aucun signe au barman pour demander à ce que le verre soit à nouveau rempli. Il attend, simplement, que soit l'autre parte, soit qu'il parle à nouveau. Et ça ne manque pas. Quand je vous parlais du problème des Serdaigle.

Cette fois, cela dit, il n'a aucune réponse à fournir à son interlocuteur. Lui-même ne sait pas ce qu'il attend de Néron – ou s'il le sait, son esprit n'ose pas encore le formuler de façon claire.

Finalement, il se décide. Il se lève de sa chaise, range ses cigarettes fraîchement roulées et sa blague à tabac, et se dirige vers la porte qui mène à l'extérieur du bar côté ruelle – parce que l'Allée des Embrumes a ses ruelles encore plus crasseuses et non recommandables. « On va fumer dehors. » Tiens ? Étrange commentaire, étrange pensée. Comme s'il se souciait soudainement de la santé des lieux et de ne pas enfumer cet endroit. C'est loin de cela, cela dit, vous vous en doutez. Ce n'est pas une suggestion, mais bien un ordre. Il n'aime pas qu'on lui désobéisse.
Marlowe sort, Néron le suit. La porte du bar, lourde, se ferme derrière eux, alors que la chaude nuit humide et grise de Londres les enveloppe. Le temps est mauvais, lourd. Il va pleuvoir. Peu importe.

L'homme prend une bouffée de sa cigarette, pensif. La jette au sol, l'écrase de son son soulier, avant de prendre celle de Néron et de lui faire subir le même traitement sans prendre garde à une quelconque protestation. Avant de glisser soudainement sa main sur la nuque du jeune homme, pour en tenir fermement les longs cheveux soyeux, et d'écraser ses lèvres sur les siennes. Sans douceur, sans tendresse, sans avertissement non plus. Un baiser qui n'est pas innocent, presque animal, violent. Sa langue qui force la bouche de l'autre, comme un nouvel ordre, et sa main qui empêche sa tête de se reculer, de fuir, d'échapper à ce traitement désagréable qu'il lui impose. Le goût de leurs cigarettes s'échangent, les vapeurs d'alcool, de nourriture grasse, et finalement de sang quand Marlowe termine le baiser d'une morsure franche. Ses dents ont entaillé la lèvre de Néron, le sang coule sur son visage blême, et il trouve ça magnifique. « C'est ça que je veux. »

Il a encore le choix. Encore le choix de partir, de fuir. Comme pour le lui indiquer, la main sur la nuque est descendue, est revenue au corps de Marlowe. À Marlowe qui observe Néron en attente d'une réponse, d'un commentaire, de quelque chose. S'il part, il ne dira rien. S'il lui fait des problèmes, il saura régler le tout. S'il reste... la nuit est noire. Surtout, elle est encore jeune.

Il y a cet instant de flottement. Un instant délicieux, en suspends, une attente qui vibre dans l'air et jusque dans son ventre. Marlowe ne s'en rend pas compte, mais son cœur bat vite, trop vite. Il est un animal nerveux, un animal en chasse qui sent le goût du sang, qui sent sa proie et qui est prêt à bondir dessus. Il attend que l'autre se décide – et le poids s'enlève de ses épaules, brusquement, quand il lui demande s'ils vont chez lui.

Un horrible sourire, un terrible sourire, orne les lèvres du MacNair. Il suit patiemment Néron au bar, pour régler les consommations, sans même sourciller devant le prix exigé. Il règle le tout avec le même air décontracté qu'il affiche tout le temps, comme si tout glissait sur son dos à l'image des plumes d'un canard. Il a une image à conserver et il le fait avec minutie. Ses manches râpées, son allure quelque peu négligée, ce sourire dérangeant sous sa tignasse en bataille, tout est calculé.
À égalité avec les sorcières qui se pare de fourrure et de diamants pour charmer, il se pare de misère pour mieux se cacher.
Le barman ne dit rien, ne commente pas, et il sait que tout ce qui a pu se passer ici ne passera pas cette porte en même temps qu'eux. Certains savent se taire. Savent qu'il vaut mieux se taire, plutôt. Les gallions tintent, il range sa bourse et les deux hommes ressortent du bar sans plus attendre. C'est le Serpentard qui mène évidemment la marche, ils vont chez lui après tout, et son expression nonchalante ne change pas quand il tend son bras à Néron pour qu'il le prenne.

Il le tient fermement et transplane jusque devant son domicile. Une maison qui ne paie pas de mine, au bord d'un cap où la mer est déchaînée. Le temps est encore plus lourd, ici, et les embruns salés remontent jusqu'à eux. Ils ne sont pas si loin que cela de Londres, à la limite possible du transplanage en fait. Le plus loin possible du domaine MacNair, dont il héritera un jour.

Marlowe gravit les marches et ouvre la porte d'un coup de baguette, pénétrant dans le manoir pour ensuite refermer la porte derrière son camarade. Tout est poussiéreux, non entretenu, et une odeur métallique flotte dans l'air, parfum mêlé à celui du bois vermoulu. Quelques chandelles s'allument et chassent les ombres, sans réchauffer le hall néanmoins. Le MacNair se retourne poliment vers Néron. « Puis-je te proposer un dernier verre ? Pour se détendre. » Peut-être peut-on sentir une pointe d'ironie dans son ton, mais il semble néanmoins sincère. La tension qui se dégage du plus jeune des deux sorciers est telle que lui-même peut la sentir, la flairer, les sens aux aguets comme il l'est.
Il jette son veston usé sur la patère, restant en chemise, et fait son chemin jusqu'au salon, où les chandelles s'illuminent d'elles-mêmes. Un peu plus rangé, mais à peine. Il se sert un verre de whisky, ainsi qu'un pour le Lestrange, n'ayant pas vraiment écouté sa réponse et ayant décidé qu'il prendrait un verre. Pas qu'il ait quelque chose contre les personnes qui se débattent, ou quoi que ce soit, mais... pas dès le début, voulez-vous.

Ses yeux glissent sur les tatouages exposés sur la chair blanche. Encore cette curiosité qui revient. A-t-il des cicatrices? Des tatouages plus cachés? Des piercings intimes? Toutes ces suppositions enflamment son imagination et il donne le verre d'alcool au jeune homme, sans le regarder dans les yeux. Il regarde ses bras. « En as-tu d'autres? » Il le verra bien lui-même, il se meurt de lui enlever ce vêtement pour admirer tout ce corps, mais la question a passé ses lèvres tout de même.