Des hitoires au fond des bois, murmurées avec crainte et ferveur. Légende de ce qui fut, ce qui est et ce qui sera. Un nom étalé en lettres sculptées dans le chêne le plus noir, et les cris d'un fils ayant perdu son père. Le visage fermé d'Ichabod s'étale gris papier dans les journaux, on s'arrache les malheurs de cet homme de l'ombre basculé dans une lumière vicieuse qui semble s'acharner à le bruler. Un peu de bière mal brassée se répand sur le bois vermoulu, un ivrogne de comptoir brandit le torchon qu'il prend pour un journal de parole divine. Insanités prononcées grossièrement entre ses lèvres brillantes de bave et de boisson. Ichabod est noir de l'âme, cendre de coeur derrière ses grands yeux bleus et son air perdu. Les souffles restent suspendus dans l'auberge miteuse. Le prince déchu d'Angleterre, leur grand modèle blessé par la vie, et le voilà souillé par la jalousie et l'alcool dans la protection pernicieuse d'un bâtiment croupi indigne du jeune homme dont le visage d'enfant perdu s'affiche dans tout le pays sorcier. Les hautes meurtrières de la demeure familiale des Sonnefield écorchent les nuages lourds et bas. L'ivrogne éclate de son rire brumeux, attirant de nouveau l'attention de ceux qui acceptent d'écouter les médisances colportées dans les bas-fonds pour faire tomber ce qui reste de dignité à Ichabod. Conteur improvisé la main autour du pichet. Sa barbe est maculée de ses anciens repas et la haine sifflante de ses mots à peine dissimulée, déconstruisent son raisonnement. Tonnerre au fond de sa voix. Oh Ichabod, tremblant dans les draps trop grands de son lit froid, ignorant ce qui se chuchote après quelques verres de spiritueux. Le sang gorgé de tord-boyaux. Et soudain les contes deviennent cauchemars. L'enfant d'autrefois, celui qui courait après son père, silencieux, absorbant le moindre de ses soupirs, désespéré de se faire apprécier par cet homme imposant. L'admiration brillante dans les prunelles azures n'était un secret pour personne. Syrophon était Dieu et Ichabod fervent croyant. Syrophon était Dieu et comme l'entité céleste, son fils de lumière était son Fils, adoré et adorateur. Ce prodige digne de tout les amours ne pouvait être que Méléagant. Les quelques sorciers aux robes rapiécées détournent les yeux à l'évocation de ce nom maudit. Méléagant était douleur, sauvagerie, et seul l'amour paternel lui était rendu. Ichabod était malin, dissimulé dans l'ombre, farouchement déterminé à prendre la place tant convoitée de copie de Syrophon. Personne n'a oublié. La rage d'Ichabod à chaque déception, ses vengeances futiles mais cruelles dans les dédales sombres. L'ainé était impérieux, méprisant, et le rejeton rejeté nourrissait sa folie dans l'arrogance et la fougue. Enivré de sensations trop fortes explosant son hémoglobine. Écorché vif Ichabod. Assagi par les années. Battu à mort par les chutes. Il se dresse fièrement devant les avides qui se délectent de la rupture du conte macabre. Il est enfin le digne fils, celui qui pourrait rendre fier le père qui n'est plus. Ichabod Phileas Sonnefield est un homme envié, un sorcier respecté, pourtant ses pas sont avalés par le sol qui s'effrite sous les rumeurs. Belle occasion que la mort de son frère. Opportunité douceâtre. Ichabod et Méléagant n'étaient pas proches, à couteaux de velours tirés. Syrophon arbitrait cette querelle fratricide avec partialité et favoritisme non occulté jusqu'à ce qu'Ichabod la gagne par forfait. Mort Méléagant. Entre quatre planches, aussi blanc que son coeur était noir de suie.