Vitalic avait une fois de plus été convoqué dans le bureau de son instructeur. Finalement, il se disait qu’il aurait pu passer chaque matin dans le bureau de ce dernier histoire de mettre les choses au point, et il sourit. Il avait une profonde affection pour lui, même s’il lui en faisait voir de toutes les couleurs. Il voulait qu’il soit fier de lui. Mais s’il était là, assis confortablement dans ce fauteuil qui semblait lui être désormais attitré, c’était qu’il avait encore fait quelque chose dont on ne peut tirer grande fierté. Il réfléchit un instant. Son seul tort depuis la veille avait été d’arriver vingt minutes en retard au boulot mais cela faisait bien longtemps qu’il n’était plus convoqué pour ses retards, d’autant que ces derniers temps, il était plus souvent à l’heure que d’ordinaire. Mais les réponses allaient de toute façon tomber puisque son supérieur entra dans la pièce pour venir s’asseoir de l’autre côté du bureau en bois. Pour une fois, il n’avait ni l’air las, ni irrité. Vitalic sourit de plus belle, finalement peut-être qu’une bonne nouvelle l’attendait. « Bonjour Knight. » Dit simplement son instructeur en sortant un carnet qui lui servait d’agenda. Ledit Knight leva les yeux au ciel avec un petit sourire amusé : son instructeur s’échinait à l’appeler formellement par son nom dans ce bureau alors qu’il le tutoyait et l’appeler Vitalic dès qu’ils en sortaient et n’étaient pas en presence de collègues. « Monsieur l’instructeur. » Répondit le blondinet en feignant l’air sérieux et pompeux de ce dernier. Le concerné leva les yeux du carnet et, pour une fois, eut l’air plus amusé que le plaisantin de service. Vitalic fronça les sourcils, il n’était pas certain que cela soit bon signe. « Presque à l’heure ce matin, à ce que je vois, » indiqua l’homme en fermant le cahier. « Pourquoi suis-je ici ? » répondit vivement l’apprenti auror, suspicieux. Son supérieur attendit un instant avant de répondre, ce qui rendit Vitalic nerveux. « Je vous envoie consulter un médicomage ce matin, Knight. » Il n’avait jamais eu l’air plus sérieux. « Pardon ?!! » Ne put s’empêcher de lâcher Vitalic d’une voix forte. « C’est quoi ces conneries, je vais très bien ! Je croyais que cette semaine je devais travailler sur l’affaire de l’empoisonnement de White Chapel avec l’auror Vince. » L’instructeur haussa un sourcil, l’air narquois. Vitalic commençait à être agacé. « Et qu’y connaissez-vous en matière de poison, au-delà de vos cours de potions à Poudlard qui remontent à il y a deux ans ? » Vitalic ne répondit pas et l’autre poursuivit, satisfait. « L’homme que je vous envoie consulter est le médicomage Arthur Freinsteed. Un éminent spécialiste en matière de poisons et… une connaissance personnelle – son visage devint triste un instant – vous ne lui parlerez pas des détails de l’affaire, il sait plus ou moins pourquoi vous allez le voir. Ce que je veux, surtout, c’est que vous tiriez quelque chose de son savoir. Je suis persuadé qu’il peut vous apprendre beaucoup jeune homme. » Il eut pour réponse un regard dédaigneux. « Très bien, je pars tout  de suite ? » demanda le jeune homme en croisant les bras, boudeur. « Dans un instant en effet. Tâchez de vous tenir Knight. Ce spécialiste n’a pas de temps à perdre. Surtout lui, je le connais – nouvelle moue triste – et il n’hésitera pas à vous renvoyer si vous lui faites perdre son temps. Mais je le répète, vous pouvez tirer un enseignement capital de cet homme. » Vitalic affichait à présent une moue moqueuse. Bah voyons, ce Freinsteed devait surement se prendre pour quelqu’un. Quelqu’un qui allait encore déplorer le jour où il avait accepté de former, quoi que brièvement le jeune Knight. Et puis, d’abord, d’où il sortait celui-là ? Fidèle à lui-même, Vitalic posa la question qui lui brulait les lèvres : « C’est qui ce type ? Vous le connaissez au moins ? On peut lui faire confiance ? » interrogea-t-il, méfiant. L’instructeur hocha la tête, à nouveau las. « Evidemment Knight. Un ami cher avait extrêmement confiance en lui. Et quand bien même ce serait une ordure, vous n’avez pas à discuter, il est l’homme de la situation. » Vitalic restait sceptique. « A vous entendre, j’ai l’impression que ce type est, en effet, une ordure. » Son ton narquois fit soupirer son instructeur. Il reçut un petit regard féroce mais une lueur amusée y brillait. « Vous verrez par vous-même qu’il est… particulier. Mais ça ne peut pas vous faire de mal ! Après tout… vous savez vous-même très bien vous comporter en ordure ! » Sur ces mots, il ressortit son carnet et quitta le jeune homme des yeux qui se leva, l’air arrogant. Il se dirigea vers la porte sans un mot et, alors que sa main se posait sur la poignée, il entendit son dos : « Voyons voir si tu es capable de garder ton sang froid pour une fois, Vitalic. »

Il avait claqué la porte derrière lui sur les cris d’une femme en furie qui l’accusait encore de mille choses dont il ne s’était pas rendu coupable, mais surtout de lui préférer sa famille à sa fiancée. C’était devenu un sujet récurrent, et si il avait eu le temps il se serait fait une joie de lui faire comprendre que ça n’en valait pas la peine, mais il avait abandonné pour ce matin, et surtout, parce qu’au fond elle n’avait pas tout à fait tort. Arthur avait toujours était proche de sa famille, et quand bien même il ne partageait en rien leur façon de penser, ils restaient et resterait à jamais sa famille. Mais là où elle se trompait, c’était sur sa propre importance, elle était tellement plus pour lui que ce qu’elle pouvait penser, seulement sa propre détestation de la famille Freinsteed l’empêchait souvent de regarder les choses en face.  Il avait alors poussé un long soupir contre la porte écoutant encore le temps d’un instant les cris étouffés de celle qui était destinée à devenir son épouse ; puis lassé par tout ça, il avait tout bonnement disparu. Furieux, et plutôt de mauvaise humeur ; il se renfrognait d’avantage plus il s’approchait de son bureau, non pas parce qu’il abhorrait l’idée d’aller travailler, bien loin de lui cette idée, mais bien parce qu’on lui avait signifié par courrier qu’il allait devoir recevoir la visite d’un jeune sorcier. S’il avait été un patient, il n’en aurait pas fait grand cas, mais il ne s’agissait en rien de cela, juste un jeune aurore, ou tout du moins, rien d’autre qu’un apprenti qu’on lui larguait dans les pattes en pensant qu’il pourrait lui enseigner quelque petites choses. Mais le temps où il travaillait avec les aurors lui semblait déjà loin, et avait été, d’après lui, enterré en même temps que le corps de son beau-frère. Jamais il n’avait pensé qu’on puisse ressusciter ce lien, tout simplement parce qu’il n’était pas naturellement avenant, pas plus sympathique que ça, et les seuls véritables liens qu’il avait avec les aurors c’était sa famille. Uniquement sa famille. En somme, ceux qu’il ne pouvait éviter sans sembler immédiatement suspect, et qui étaient susceptibles de supporter sa façon d’être plus de cinq minutes sans vouloir lui casser la figure.

Et il n’y avait rien de vraiment étonnant à cela, Arthur faisait partie de ces personnes qui n’avaient pas besoin d’être mal tourné pour s’en prendre à vous, il n’avait pas non plus besoin d’une raison, il n’aimait tout simplement personne à moins d’y être obligé d’une façon ou d’une autre. Ara l’avait bien comprit, et elle s’était imposée à lui à l’époque où ils étaient encore de simples étudiants,  mais en ce qui concernait la secrétaire toute engoncée dans sa robe de sorcier un peu bon chic bon genre qui lui souriait à chacun de ses passages, il y avait encore du travail. Arthur déplorait d’ailleurs le départ en retraite de son ancienne secrétaire, elle au moins ne cherchait pas à attirer son regard d’une façon provocatrice déguisée d’une fausse candeur, elle ne cherchait pas même à se montrer sympathique. Toujours grinçante, elle lui permettait de se débarrasser de nombre de gêneurs et autres patients faussement malades qui se pensaient mourant parce qu’ils avaient avalé une potion dont ils ignoraient le nom. Mais toutes les bonnes choses avaient une fin, et déjà sa nouvelle secrétaire le suivait, tenant entre ses bras une pile entière de dossiers, déblatérant sur des sujets qui frisaient le ridicule alors que lui ne déguisait en rien son impatience et sa froideur. Elle continuait encore et encore jusqu’à ce qu’il se soit débarrasser de ce long trench-coat noir qu’il accrochait sur un porte manteau, qu’il enfile sa robe de médicomage, et qu’enfin il s’asseye derrière son énorme bureau en acajou. A ce moment-là, et seulement à ce moment-là, elle posait les dossiers devant lui, dévoilant sans aucune subtilité le contenu de son soutient gorge, et avec un ultime sourire, elle s’éclipsait tirant vers elle la lourde porte du bureau. Arthur poussait alors un long soupir, il se désespérait de voir son entourage se comporter de cette façon, mais il oubliait vite pour commencer à travailler.

Néanmoins, quand on lui avait demandé de venir occuper le poste de chef de département, il n’avait pas imaginé l’emploi comme celui d’un gratte-papier qui resterait loin des chaudrons et de l’élaboration d’antidotes mais surtout de poison. Au lieu de faire ce qui le passionnait en général, il se retrouvait à lire des papiers traitant du réapprovisionnement, de patients qu’il n’avait pas vu, et de toutes sortes d’autres choses auxquelles il ne s’était jamais vraiment intéressé jusqu’à présent. Il signait de la pointe de sa plume, habilement, d’un  A et d’un F dans une calligraphie quasi parfaite sur les parchemins granuleux sans jamais faire une seule bavure. C’était ça aussi s’appeler Arthur Freinsteed, c’était avoir une ligne de conduite toujours droite, toujours digne, et semblait, inlassablement, irréprochable. Si irréprochable, inatteignable, et pourtant tellement condescendant, que la plupart des gens préférait l’éviter, ils avaient raisons, totalement raison de se plaindre de lui, de le fuir parce qu’aussi parfait qu’il put semblait l’être, il restait un mangemort. Un foutu mangemort très intelligent, souvent un peu trop, qui avait une grande estime de lui, et qui avait appris depuis sa plus tendre jeunesse à cacher ce qu’il était vraiment. Et si on le prenait pour un con c’était toujours moindre que d’être prit pour un meurtrier, au moins être un sale connard n’était pas encore puni par la loi.

Il ouvrait un nouveau dossier, quand à l’intérieur du bureau silencieux se mit à résonner quelques coups sourds. On frappait à la porte, et il se doutait qu’il ne s’agissait pas là de sa secrétaire, elle ne se donnait jamais la peine de frapper ou quand elle le faisait s’était tout en ouvrant la porte, autant dire que ce n’était que pour la forme. Et lui, dans son énorme fauteuil, derrière son bureau tout aussi imposant,  il ne répondit pas, laissant trainer ses yeux sur ce dossier qu’il venait d’ouvrir. Chaque chose commençait devait être finie avant dans commencer une autre, c’est ce que sa mère lui avait appris, et c’était une de ces petites phrases tout droit sorties de son enfance dont il se servait quand ça l’arrangeait. Et à cet instant même, cela l’arrangeait de continuer de lire, espérant en silence que la personne qui se trouvait en dehors du bureau finirait par partir, mais il lisait trop vite et le temps passait trop lentement. Ainsi une fois qu’il eut terminé de lire l’unique paragraphe inscrit à la main, et qu’il eut signé en bas de page, il fut bel et bien obligé d’invité l’inopportun à entrer dans son bureau. Il ne porta pas la moindre intention à ce nouvel arrivant car déjà il avait pris dans la pile un nouveau dossier, il ne tressaillit pas un instant alors que la porte claquait derrière le nouvel arrivant, pas même quand sa voix à peine sortie de l’adolescence vint à l’oreille du médecin. « Arthur Freinsteed, bonjour, je suis l’apprenti auror Vitalic Knight. Mon instructeur m’a envoyé ici, mais vous êtes déjà au courant si je ne m’abuse. ». Arthur releva la tête, quelques fractions de secondes, juste assez pour qu’il puisse se faire une idée de la personne à qui il avait à faire, et le spectacle lui sembla affligeant.

Jeune, à peine sorti de Poudlard, certainement trop fougueux, et assurément trop sûr de lui. Il avait dans sa façon de se déplacer, et même de s’exprimer un petit quelque chose qui trahissait la haute estime qu’il avait de lui-même. En somme, ce n’était rien d’autre qu’un jeune chien fou, et Arthur commençait à voir la trame des événements se dessiner. Le fait de recevoir cette lettre de l’ancien collègue et ami de son beau-frère,  sa façon d’être, celle de ce pauvre petit garçon, plus qu’un apprentissage, toute cette mise en scène ressemblait bien plus à une punition. « Je sais qui vous êtes. ». Réplique brève, ton glacial, cinglant, en somme il ne cachait pas son agacement. Et il ne se donna pas non plus la peine de se lever pour accueillir ce nouveau venu, il ne le pria pas non plus de venir s’asseoir dans un des sièges qui se trouvait face à son bureau, rien de tout cela. Déjà, il avait repris sa plume qu’il trempait dans l’encrier pour annoter un coin de parchemin. « Je ne vous ai pas invité à venir, on ne m’a pas même laissé le choix vis-à-vis de votre visite puisqu’on m’a pris quelque peu au dépourvu. », il continuait à écrire tout en posant ses yeux d’un bleu métallique sur lui. « Et je n’ai pas le temps de m’occuper d’un aspirant sorcier à peine sorti de l’école. », il avait déjà cessé de le regarder, mais il avait reposé sa plume pour se caller un peu plus au fond de son fauteuil recouvert de cuir brun, croisant ses bras sur son torse, donnant l’impression qu’il réfléchissait.

Son regard sévère jugeait et jaugeait ce jeune homme trop emporté par sa propre vanité pour se rendre compte qu'à chaque mot qu'il prononçait, sans en peser le poids, il éveillait la colère du monstre qui sommeillait en Arthur. Monstre infernal fait de colère, de violence et de cruauté. Monstre endormi, et prisonnier sous cette immense couche de glace qui générait, sans faille aucune, ce miroir aux alouettes de cette apparence parfaite sous toutes les coutures. On ne se retournait jamais sur Arthur sans avoir une idée bien précise de son personnage, quelques uns le comparaient à un de ces démons dont les romans et les livres pieux des moldus racontaient les histoires, d'autres le trouvaient tout simplement étrange mais beau à ce damner, quant aux derniers, ils étaient souvent mitigés, à la limite de la frayeur difficilement supportable et d'une espèce de loyauté indéfectible. Mais personne n'était indifférent au docteur Arthur Freinsteed. Au sein de cet hôpital nul n'ignorait son penchant morbide pour les empoisonnements, et quand les journaux avaient commencé à parler de ces histoires d'empoisonnements dans le quartier de Whitechapel, il avait dû faire face, dignement, aux rumeurs les plus folles mais surtout aux plus idiotes. Courrait, courrait la rumeur qu'il avait élaboré de nouvelles potions qu'il aimait tester sur les jeunes femmes aux mœurs légères qui battaient les rues. Résonnaient les bruits de couloirs au sujet d'une collection de fioles de diverses tailles, formes, couleurs et parfum, que le gardien avait un jour vu lors de sa ronde dans les sous-sols. Seulement rien de tout cela n'avait été prouvé, et on se taisait toujours sur son passage, le regardant du coin de l’œil alors qu'il traversait les longs corridors immaculés, on baissait les yeux un instant avant de reprendre de plus belle les discussions brièvement abandonnées. Alors il n'y avait plus que cette péronnelle qui lui servait de secrétaire pour se jeter à ses pieds et lui raconter toutes les absurdités qu'elle pouvait entendre d'un bout à l'autre de l'hôpital. Oui, Arthur pouvait trouver sa nouvelle secrétaire inutile en un nombre certain de point, mais il ne pouvait lui retirer qu'en matière de ragots elle savait les collecter comme personne.  

Suivant la ligne de ses fin poignets posés sur le fauteuil, imposant, qui trônait face à son bureau, remontant le long de cette manche qui avait était défroissée avec un manque cruel de soin certainement grâce à un sort mal-maîtrisé, passant du bras jusqu'à la peau de son cou dont le brunissement était dû, le supposait il, à de longues heures passaient à flâner à l’extérieur. Quant au visage de l’intrus, il portait encore quelques marques juvéniles là où le temps n'avaient pas encore fait son œuvre, nul plissement lié à une quelconque inquiétude, encore aucune expression marqué. Il n'était qu'un jeune homme, à peine un homme, qu'on lançait sans aucune préparation jugée adéquat dans les griffes d'un homme dont tout le monde se méfiait comme la peste. Mais si lui était la peste, cette tête brûlée aux boucles blondes et à la candeur infernale semblait être le choléra. Qu'importe, Arthur déployait déjà ses longues jambes sous son bureau, prenant appuie sur le carrelage sombre du sol, il s'appuyait sur le sol faisant traîner dans un bruit assourdissant les pieds de son lourd fauteuil de cuir. Une simple impulsion et il déroulait sa longue silhouette longiligne, musculeuse, qui par sa stature imposante faisait paraître l'aspirant pour un simple garçonnet. Tourné vers la fenêtre, il laissait sa main caresser le velours écarlate des rideaux qui tombaient sans trop de grâce sur le sol, jetant un œil sur le panorama noyé dans le brouillard qui recouvrait inlassablement la ville de Londres. « Il n'y a pas de formation à avoir sur les poisons ou les empoisonnements, c'est plus que ça, c'est une passion. Il faut avoir l'âme d'un collectionneur, et le regard avisé du connaisseur pour savoir reconnaître les effets de ceux-ci sur un corps. Néanmoins, pour vous qui semblez si « novice », je vais me mettre en quête de vous expliquer les façons de se servir des poisons. »,  sa morgue naturelle avait été transcendée par sa posture, droite, et tenue sombre. Quant à sa voix, elle résonnait encore, grave, dans cette pièce à l'allure sinistre. « Il y en a selon-moi trois. La première, la plus évidente est, comme vous l'aurez deviné, de les employer pour donner la mort. La deuxième, pour rendre malade, attirer l'attention de quelqu'un ou vouloir s'attirer l'attention d'une personne. Et la troisième, la plus fourbe des trois, est de s'en servir, infime dose par dose infime, jusqu'à ce que votre corps y soit tellement habitué qu'il l'assimile. ». Lentement, Arthur s'était retourné vers Vitalic, lâchant son rideau pour faire crisser la semelle de ses chaussures de cuirs noirs sur le sol qu'on avait oublié de lustrer depuis une éternité.

Ses longues mains étaient passées dans son dos, et ses doigts fins s'étaient entrelacés alors qu'il battait la mesure d'une mélodie muette tapotant de l'index le dessus de ses mains.  « Je connais les tréfonds de cette sombre affaire monsieur Knight, et pour cause, je suis celui qui déclencha l'alerte auprès de vos supérieurs, et je suis aussi celui qui tacha de soigner la dernière victime. ». Un pas après l'autre, il s'avançait vers ce jeune homme si naïf dans son intrépidité, si méconnaissant dans son avidité de connaissance.  «  Néanmoins, ne trouvez vous pas étrange qu'un être que j'imagine se délecter de la douleur provoquer par son élixir de mort, laisse derrière lui la dépouille à peine vivante d'une pauvre femme ?! », désormais il n'y a plus qu'un fauteuil entre eux deux, un simple fauteuil qui comble tout un vide, un simple meuble pour empêcher le grand méchant loup de fondre sur la délicieuse et innocente boucle d'or. Un sourire en coin dévoilait la blancheur de ses canines, lui donnait dans la pénombre cet air délicieusement dangereux qu'avaient les monstres des histoires d'enfants.  « Votre empoisonneur évolue, il estime certainement que l'on n'a pas assez parlé de lui, qu'un simple encart dans le journal n'était pas suffisant. Mais qu'il y ait une survivante, qu'elle soit capable de parler de lui, de décrire toute sa folie meurtrière et en même temps de louer sa magnanimité pour l'avoir laissé vivre, c'est autre chose. Il veut attirer votre attention, il veut absolument attirer l'attention du monde. Et pour ça, les meurtres vont devoir se multiplier. », et le monstre s’éveillait à peine à cette simple allusion, à simple illusion de ce qu'aurait pu être sa vie s'il ne devait pas rester ainsi caché. Il se retrouvait dans ce meurtrier, il se retrouvait dans l'empoisonneur de Whitechapel.