I FEEL LIKE I'M BEING EATEN BY A THOUSAND MILLION SHIVERING FURRY HOLES

Entends-tu les tambours chanter ? Vois-tu ce nuage de poussières s'élever dans les airs ? Sens-tu cette âcre fumée brûle autant les yeux qu'elle irrite la gorge ?

Tout ceci ressemble vaguement à un champ bataille. Tout y est calciné, détruit, et résonnaient encore les peaux tendues des tambours que l'on frappe avec force donnant un rythme à une marche effrénée. Ils partent déjà, tirant derrière eux les boucliers que la guerre à fracassé, et il ne reste désormais plus rien derrière eux qu'une terre infertile baignée d'un sang impur. Les femmes pleurent sur leurs défunts maris, les enfants perdent petit à petit leur innocence, et au milieu de tout cela tu te dresses, étranger à tout cela. Tu te perds dans une contemplation interdite, déglutissant au lieu de crier à l'horreur, renfermant ce frisson qui te remonte le long de l'échine pour venir mourir au creux de ta nuque.

C'est la fin. La fin de tout. La fin de ta candeur. Il n'est désormais plus temps de courir après une candeur disparue, il faut désormais bâtir sur cette allégorie ruinée d'une vie qui l'est tout autant. Il faut reconstruire les fondements d'une vie qui n'a jamais été tienne, et l'idée t'effraie tant que le sol se dérobe sous tes pieds te précipitant dans le vide. Tu tombes sans que rien ne te rattrape, tu chutes sans pouvoir attraper quoi que ce soit dans ta dégringolade, et dans le noir complet tu sens se raviver cette inquiétude. Elle jaillit des profondeur de ton être, te froisse et te défroisse jusqu'à ne laisser de toi qu'une pauvre chose cassée qui vient enfin percuter le sol.

La chute avait été violente. Que trop violente, et Ambroise pouvait sentir jusqu'aux tréfonds de son corps comme une douleur lancinante qui s'y diffusait encore. Quelques soubresauts le secouaient dans une rythmique chaotique, et les yeux encore fermement clos, il se refusait à s’éveiller. Refusant de regarder en face cette réalité qu'il cherchait que trop souvent à fuir ces derniers temps, et davantage encore il rejetait cette existence dans laquelle il ne se sentait pas à sa place, préférant de loin cette rêverie cauchemardesque dans laquelle il s'était enfermé. Après tout, rien n'était réelle sur le champ de bataille, rien ne mourait vraiment dans cette cruelle utopie, il n'y avait que lui pour souffrir mais sa souffrance était bien plus vivable en ces lieux qu'en cette réalité.

Une nouvelle secousse venait alors mettre un terme à tout cela, venant rompre les liens qu'il aurait souhaité indestructible, l'arrachant au bras salvateur d'un Morphée bien cruel. Il rencontrait alors les deux bleus qui papillonnait d'un air affolé, le faisant lentement émergé de ce sombre brouillard dont il avait été un prisonnier bien volontaire. Le guidant jusqu'à cette douce mélopée, lui faisant entendre une voix qui l'aurait volontiers bercée si des accents dramatiques n'étaient pas venus la fausser. Posément, il se redressait sur cette chaise inconfortable qui l'avait accueilli, reposant le livre qu'il serrait encore dans ses bras, et au lointain résonnait son prénom.

Ambroise. Une supplique sortie de nulle part qui l'éveillait alors totalement. Les deux bleus évanescente avaient disparu pour ne laisser que le regard apeuré d'une berceuse bien humaine. « Lullaby ? ». D'une voix à peine éveillée, encore roque d'un sommeil qu'il aurait voulu éternel, il énonçait une évidence à laquelle lui même avait bien du mal à croire. Il étouffait un bâillement en venant placer sa main devant sa bouche, et mollement venait croiser ses bras sur la vieille table de la bibliothèque pour mieux y accueillir sa tête qui lui semblait peser le poids d'un âne mort. Il ne s'alertait pas encore de cet air éperdu qu'elle lui offrait, ne s'offusquait pas de ce réveil que trop brutal pour ce garçon si proche du loir. Au lieu de cela, à l'image d'un chat, il s'étirait et baillait encore tout contre le bureau, délassant les muscles noués de son dos.

Et enfin, dans un semblant de retour dans le monde matériel, celui dont personne ne pouvait vraiment s'échapper, il tournait vers elle un regard dont les billes sombres avaient revêtu un voir moqueur. D'un sourire lunaire, il lâchait un soupir faussement ennuyé. « Qu'as tu donc fait de si grave pour avoir besoin de moi ? ». La tête posée tout contre ses bras, ses doigts caressant le vieux cuir rouge de ce livre qui l'avait cajolé puis offert aux affres des sombres songes, il continuait à la regarder. Enfin, il se rendait compte qu'il ne s'agissait pas là d'une quelconque taquinerie venant de son apprentie. Non. Il y avait réellement de l'inquiétude dans son regard, ses lèvres frémissait d'une angoisse encore mal maîtrisée, et son teint blême ne rendait ses tourments que d'autant plus flagrants. Les sourcils froncés, perdant son sourire amusé, il se redressait prestement, prenant la mesure des choses avec un peu de retard. « Qu'est ce que tu as fait ? », lâchait il dans un souffle, alarmé et effrayé de ce qu'elle pourrait lui faire entendre.

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Lullaby n'était plus. Elle n'était plus cette jeune femme au regard envoûtant et à la confiance toute vacillante. Lullaby n'était plus que le portrait frêle d'une enfant écrasée par la culpabilité et la panique qui emportait le semblant d'assurance de celui qu'elle était venue quérir. Les peaux tirées tremblaient sous les coups rythmés du cœur d'Ambroise, et ses yeux havanes cherchaient dans les deux bleus un moyen de tout faire cesser. Seulement il n'y avait rien, rien du tout auquel se rattraper et le sol se dérobait sous ses pieds alors que son imagination, terreau fertile au fatalisme, déferlait furieusement sur cette tranquillité d'esprit qu'il aurait préféré gardé malgré les biens sombres cauchemars qui l'avaient bercés. Flûte de pans aux accords insidieux, sa voix aux accents épouvantés et ses mots hachés, distillés un poison bien amer que le jeune homme se serait fait une joie d'ignorée. Il aurait été certain que dans d'autres circonstances il aurait ignoré cet appel à l'aide qu'elle lui jetait furieusement à la figure, mais elle était ce qui se rapprochait le plus d'une amie depuis que Callixte avait déserté son paysage quotidien. Aussi froid et couard que pouvait être le Freinsteed, il ne savait que trop bien qu'on ne pouvait laisser ses amis dans la panade, tout comme il savait que le rôle d'un préfet était d'aider ses petits camarades.

Il s’apprêtait à lui dire de continuer par un simple geste de la main quand la voix tonitruante et dérangeante de la bibliothécaire venait une nouvelle fois déranger un échange à l'importance insoupçonnée. Ambroise en tout point encoléré jetait un regard furibond à la dame engoncée sur sa chaise, chignon tiré, mine fermée, aux airs de de vieille fille désolée qui n'avait que son travail pour exister. Il n'eut malheureusement pas le temps de se retourner vers Lullaby que déjà elle enserrait entre ses petites mains le pan d'une des manches de sa robe de sorciers pour mieux le tirer à elle. Sans grâce, et pas même avec adresse il faisait basculer sa chaise en arrière emportant dans sa volée l'énorme livre qui lui avait servit d'oreiller. Mais dans un boucan infernal, sous le regard courroucé de la bibliothécaire, déjà, ils s'enfuyaient.

D'un pas vif, frôlant celui de la couse, elle le tirait quand elle ne le poussait pas pour qu'il aille aussi vite que lui. Et lui, encore hésitant au sujet de cette situation qu'il jugeait absurde, traînait les pieds derrière elle, hésitant presque à jouer son rôle de préfet en lui ordonnant de ne pas courir dans les couloirs, et encore moins en sa présence. Seulement, il se ravisait se disant que si Lullaby, la si discrète Lullaby, enfreignait quelques règles tel que celle-ci c'était bien parce qu'elle avait une raison valable. Une raison qui inquiétait Ambroise mais dont il préférait relativiser la portée tant qu'il n'aurait pas sous les yeux toute la raison de cette panique et de cet empressement. Puis la course cessa, les laissant légèrement essoufflés devant la porte d'un placard à balais qui trop souvent était le repère d'amoureux transis qui souhaitait s'aimer sans être vu des autres. Perplexe, il haussait un sourcil en jetant sur elle un regard désapprobateur à l'idée même de ce qu'elle avait pu faire dans ce placard à balais.

Pourtant, la découverte qu'il fit quand elle ouvrit la porte supplanta de loin la vague de dégoût qui l'avait submergé pour la remplacer par une stupeur certaine. La bouche ouverte, il fixait le corps inanimé du jeune homme qui venait de tomber à ses pieds, il était aussi blanc et tout aussi raide que ce que l'on était en droit d'attendre d'un macchabée resté enfermé dans un placard à balais. Un peu partout une potion renversée recouvrait le sol, et se dégageait de cette étrange mixture un parfum bien trop délicat pour vraiment être mortel. Les potions que l'on jugeait mortel avaient, comme pour en avancer la couleur, généralement un parfum des plus rebutant et une couleur tout aussi peu appétissante. Seulement les faits étaient là, c'était bien un corps quo gisait à ses pieds, et déboussolé, toujours pas remis de cette macabre découverte, il tentait de retrouver sa voix. D'abord hésitante, puis éraillée, avant d'enfin raisonner dans ce cul de sac qui semblait servir de tombeau. « Mais qu'est ce que tu as fait ?! », lui lançait-il en laissant déborder une émotivité mal maîtrisée, démontrant par-là même que sa froideur avait quelques limites qu'il dépassait aisément en quelques circonstances exceptionnelles.

Son esprit travaillait rapidement, trop peut être. Les idées lui apparaissaient comme brouillon, et déjà il se voyait emmené pieds et poings liés jusqu'à Azakaban, accusé d'avoir aidé une autre élève à cacher le cadavre d'un jeune homme qu'elle avait de toute façon tuée grâce à lui. Non, cela ne pouvait arriver, c'était impossible, et il refusait ne serait-ce que l’éventualité de foutre un jour un pied dans une prison. Il prenait alors une grande inspiration, calmant son palpitant qui menaçait de le faire succomber d'un fulgurant arrêt cardiaque pour mieux se pencher sur le garçon qu'il ne connaissait de ni d'Eve, ni d'Adam, et qu'il ne pensait d'ailleurs jamais avoir vu de son existence. Tâtonnant le corps du bout des doigts, il repoussait le col de sa robe de sorcier pour venir prendre le pouls du garçon, et à son grand soulagement il pu sentir sous la pulpe de ses doigts les battement d'un cœur qui avait l'air d'être en parfaite santé.

Bien plus serein, toujours accroupi tout contre la cadavre qui n'en était pas un, il levait vers Lullaby un sourire délesté de toutes ses plus grosses inquiétudes. « Il n'est pas mort. » lui annonça-t-il en espérant susciter la même émotion chez la demoiselle. Néanmoins, planait toujours un énorme doute quant à ce qu'elle avait souhaité faire dans ce chaudron renversé, et surtout il fallait absolument trouver une solution pour réveiller ce jeune homme, il ne pouvait pas rester inanimé de cette façon, cela finirait par se voir. Ambroise avait néanmoins besoin de temps, et déjà il se redressait, attrapait les pieds du garçon pour le tirer dans le placard avant de venir chercher Lullaby puis de refermer la porte derrière eux. C'était plus qu'étroit pour trois personnes, mais il faudrait faire avec, au moins le temps qu'il sache de ce dont il s'agissait. « Qu'est ce que tu voulais faire ? Qu'est ce que tu as mis dans cette potion ? Il faut que tu me dises tout sinon je ne vais pas pouvoir t'aider. », il murmurait tout cela dans une certaine précipitation et attendait qu'elle lui réponde d'une façon bien plus compréhensible que la manière qu'elle avait employé pour le faire venir jusqu'ici.

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Dans une rythmique des plus redondantes elle répétait à la chaîne qu'elle n'était pas fautive, que rien n'était de sa faute, et elle s'en persuadait comme pour échapper à une réalité implacable. On ne pouvait décemment pas accuser l'inconscient d'avoir marché vers sa mort, ou tout du moins vers sa perte. On ne pouvait pas l'en accuser parce qu'il avait certainement ouvert la porte avec une certaine innocence, cherchant un balais ou un seau, sans se douter une seule seconde qu'il pouvait y avoir une petite sorcière qui s'y cachait pour mettre à profit ses quelques connaissances interdites. Il n'y avait rien à lui reprocher si ce n'était d'avoir été là au mauvais endroit ainsi qu'au mauvais moment, tout comme il était bien difficile à Ambroise de blâmer Lullaby puisque c'était lui et lui seul qui l'avait encouragé à prendre cette funeste direction. Néanmoins, contrairement à elle, il n'avait jamais eu l'idée quelque peu saugrenue de venir concocter des potions dans un endroit aussi exiguë qu'un placard à balais, après tout, Poudlard était un château immense et le nombre de salles inoccupées étaient en grand nombre. Et puis, parfois, avec beaucoup de chance, on arrivait à tomber sur la salle sur demande, et l'expérience en devenait encore plus profitable.

Seulement, dans la situation dans laquelle ils se trouvaient, l'un comme l'autre, il n'y avait pas de solution qui sautaient aux yeux, et rien n'aurait été moins profitable pour eux que de se faire attraper par un professeur dans de telles circonstances. Il aurait été bien compliqué de faire comprendre qu'ils ne cherchaient pas à faire disparaître un corps après une expérience ratée, mais bien à trouver une solution beaucoup moins macabre. Alors, paniqué, il tentait de reprendre du poil de la bête, se disant qu'il n'était pas encore venu le temps où pour cacher une bêtisé il fallait enterrer les preuves au milieu de la forêt interdite. Une solution devait bien exister ne serait-ce qu'au travers des ingrédients qu'elle avait utilisé et qui se trouvait dans le petit sac qu'elle tendait.

Vivement il s'en emparait pour en examiner le contenu, remuant ainsi autant d'ingrédients que d'idées qui fourmillaient dans sa tête, seulement tout restait informe. Aucune solution ne lui sautait aux yeux comme une évidence des plus particulière, dès lors il lâchait la sacoche sur le sol soulevant un petit nuage de poussière qui retomba sur ses chaussures.  « Je peux rien faire avec ça. », avait-il lâché avec une grande résignation. Tout du moins ce n'était pas vraiment la vérité, il savait qu'avec les potions ou encore les poisons il y avait toujours une solution bien appropriée mais ils manquaient de temps et surtout il n'était pas le cerveau qui avait imaginé tous les effets de cette potion. Ce n'était qu'un détail, mais le fait de ne pas en être l'auteur rendait les choses plus complexes, il fallait imaginer ce que Lullaby avait voulu faire et surtout la finalité de la chose, il aurait pu l'interroger à ce sujet mais rien n'était aussi précis que l'intention première et son intention était désormais noyée dans cette auto-persuasion maladive dans laquelle elle se noyait.

Pourtant, il ne semblait pas baisser les bras, il se souvenait soudainement qu'elle lui avait dit qu'il ne l'avait pas bu, et par la barbe de Merlin, c'était assurément pour cette raison qu'il se trouvait être plongé dans cet étrange comas au lieu d'être raide mort. Il se souvenait d'avoir lu quelque chose à ce sujet, il s'en souvenait parce qu'il avait cherché des renseignement sur l'antidote que pouvait être le moly en matière de sortilège. Il fermait alors les yeux, et les mains enfouies dans son épaisse tignasse il cherchait dans ses souvenirs, visualisant les mots sans pour autant pouvoir les lire, l'image restait floue. Il grondait face à son impuissance et rouvrait les yeux tout en tirant d'avantage ses cheveux. Les yeux posées sur elle sous la lumière tamisée des lieux, il cherchait les mots pour lui annoncer qu'il n'était pas aussi infaillible qu'elle pouvait le penser et ce fut à cet instant que cela lui sauta aux yeux. Il avait suffit d'un détail qui résidait en une couleur prédominante chez les Serdaigles pour que tout lui revienne soudainement en mémoire.

« Du bleuet.... Et un peu de joubarbe. Oui ! Oui ça devrait fonctionner. »  disait-il comme pour lui-même dans une soudaine folie qui lui était propre. Et déjà, sans l'attendre, il repoussait la porte, enjambait le corps et s'extirpait du placard à balais d'un pars déterminé. Il ne trouverait rien de ce qu'il lui faudrait en ces lieux, il lui fallait aller piller la serre. Pourtant, la chose lui revenant en mémoire, il cessait tout mouvement, se retournait vers la porte encore ouverte du placard, avant de croiser les bras sur son torse. « Dépêches toi de venir, c'est le moment ou jamais d'apprendre ! », bien que soudainement plus détendue par cette solution fraîchement trouvée, il n'en restait pas moins qu'il ne voulait pas qu'elle se laisse aller à penser qu'il serait toujours disponible pour l'aider et surtout qu'il allait tout faire en la laissant simplement attendre de voir le résultat, si résultat il y avait.