――――――-―• Des cendres aux cendres •――――-―――

23 ans

- Vous ne pouvez pas revenir ici, Miss Yaxley.

Ton regard glacé balaie le cimetière. Des ombres noires qui s’agglutinent autour d’un trou béant de boue. Des cendres aux cendres. Tu ne peux t’empêcher de sourire à l’ironie mordante de la situation. Ton frère est mort dans la souillure, lui qui ne jurait que par la pureté et la discipline. Son sang était-il aussi rouge que le tien lorsqu’il a rendu son dernier souffle ? Son âme a-t-elle crié son agonie sous la voute sombre et monstrueuse des arbres ? Les forêts sont des apocalypses. Tu l’as toujours su, bien avant même que tu ne les transpercent en plein coeur. Elles disent nos failles, nos peurs les plus primaires.

- C’est mon frère, Margareth.  Vous ne pouvez pas m’empêcher de passer.  

Ta mante glisse lentement de ton épaule dévoilant ta baguette d’ébène qui luisait  dangereusement dans la lumière rasante du matin.  Tes lèvres dévoilent des dents d’une blancheur prédatrices. Ils ne veulent pas te voir. Grand bien leur fasse mais ce n’est pas en t’ignorant, en t’empêchant de voir que tu disparaîtras. Parce que tu es derrière chacun de leur pas n’est-ce pas ? Alors tu l’écartes d’un geste absent de la main, forçant de ton corps le passage. Les têtes se tournent vers toi et leur bouche sale bruisse de mécontentement. Tu ne relèves pas. Tes jambes te portent jusqu’à la fosse et tes doigts se resserrent sur le bois rassurant qui diffuse une douce chaleur dans ta paume. Peut-être songes-tu à la première fois où Oscar t’avait amené chez Ollivander. L’odeur de la poussière et de la cire. Ton frère avait demandé du séquoia. Il te connaissait bien mais c’est l’ébène qui t’avait choisi. « Don pour la magie de combat et la métamorphose », avait murmuré le vieil homme.  Cela avait sans nul doute contrarié Mère. Elle avait tempêté contre une pareille dépense tout à fait inutile pour une jeune fille de bonne famille. La baguette avait pourtant tranché pour son sorcier. Oui, tu te souviens de son sourire qui illuminait son regard, de l’odeur du cuir de dragon. Il y a si longtemps pourtant. Tes yeux se baissent sur le cercueil qui gît tel une nef échouée dans les sables.  Dans ta main, un croc de Magnard à Pointes, du temps où il te rapportait des trésors parce qu’il savait qu’il n’était pas bon d’être seule dans les grandes pièces vides du manoir. Vous aviez pris des chemins différents mais tu n’as jamais totalement réussi à le renier.  Les autres te regardent. Tu scrutes le visage de ta génitrice qui serre si fort les lèvres qu’il ne demeure plus qu’une ligne blanche et obstinée. Ils se refuseront à te sortir d’ici, à faire un scandale parce que toi aussi tu es une Sang-Pure. Ton autre frère se tient non loin. Vous ne vous êtes jamais entendu. Il était l'ombre distante qui revenait sporadiquement pour les grands repas de famille. Jamais une attention pour la dernière de la famille. Pourtant, c'est dans ses prunelles que tu as grandi en te disant qu'il verrait autre chose qu'un morceau de chair à marier, une matrice, une poulinière. Pour lui prouver que tu étais supérieure à lui, tu as sillonné la terre et les ombres des caves, vu ce que tu n'aurais pas du voir, appris ce qui aurait dû rester dans l'oubli. Dans les murmures qui glissent autour de toi, tu entends le nom de ta nièce. Maudite. Blessée. Ton coeur se brise pour une destinée qui t'es si familière. Peut-être un jour viendras-tu la voir ?

――――――-―• Abyssus abyssum invocat. •――――-―――

L'été de tes 21 ans

Tu observes par la fenêtre les lampadaires qui délayent leur lumière glauque en flaque huileuses sur l’asphalte souillée - maculée de tâches sombres, suspectes projetant dans la brume des voiles d’ombres comme autant de vaisseaux fantômes hantant les rues de la ville. Dix jours qu’une chape de plomb s’est abattue sur la cité figeant le tout dans une gangue spectrale et inquiétante dans l’ attente d’une chute qui ne vient pas. A regret, tu termines ton thé et reposes la tasse dans un tintement de porcelaine. Vérifier une dernière fois que ta baguette est là et quitter ton havre dans un cliquètement de clef.

Au loin, la bouche monstrueuse du métro t’attends. Ton pas est réglé. Tu gravis les cinquantes mètres qui la séparent du Léviathan, foule la poussière de ses marches et s’engouffre dans ses entrailles. Un relent d’urine et de sueur lui assaille les narines et tu ne peux retenir une grimace devant l’odeur des corps chauds et humides qui se pressent contre le sien. Ca finit par la cracher comme un papier gras sur le quai. Tu aimes vivre parmi les moldus. Tout te semble plus simple parfois.

Six heures du matin.

Tu vois les oiseaux de nuit. Les cernes violines sous les yeux rougis d’alcool, de fête et de débauche. Tu vois le teint pâle, fiévreux, maladif et la mécanique des muscles, le claquement des os, le grincement des dents alors que le ciel vomit sa grisaille dans les derniers rayons de Lune.  Les images marquent ta rétine. Se superposent. S’étiole. Aucun son ne franchira la ligne mince de tes lèvres ce matin. Le dernier bastion de ta santé mentale en pleine déliquescence. Une ligne blanche qui ne devait être traversée.

“Putain”. tu maugrées en évitant un SDF qui vient de s’accrocher à tes doc’ et que tu dégages d'un soubresaut.  Ton corps tremble un peu alors que tu repenses à ta nuit. Tu veux prendre une douche.

Vivre vite. Crever jeune. C’est le mantra d’Antigone Yaxley. Maudire la matinée quand tu portes encore sur toi les traces de ses virées crépusculaires dans les bars sordides. L’odeur des spiritueux et le goût d’un cocktail que tu  as traqué sur sa langue. Dans une heure, tu auras oublié son nom, son odeur et son visage. Septembre attendra.