"Je fuis celle qui me plaît, j'ai peur de ce qui m'attire, j'évite celle qui m'aime, je drague celles qui s'en foutent."
~ L'égoïste romantique.

« Je peux t'aider. Doucement. Si tu veux... » Il a bien fallu qu'il porte sur elle son regard, qu'il plante ses prunelles dans les siennes et qu'il assume la probable lueur dégoûtée ayant pu se loger dans la pupille féminine. Mais il n'y trouva rien. Ni mépris ni aversion, seulement un éclat un peu trop beau pour être véritable ; semblant de tendresse et d'amour coupable. Rien qui ne put ressembler à cette pitié qu'il arborait. Néanmoins Lysander ne daigne pas encore s'ouvrir, il se rembrunit sous le joug de la méfiance, se renferme légèrement comme dernier instinct de survie. C'est con, n'est-ce pas. Cette faculté qu'il a soudain de se barricader derrière une froideur imposant la distance, alors qu'il a probablement l'ascendance sur Majkalena. Du moins est-il plus fort physiquement, et de ce simple constat pourrait-il user de force plutôt que d'esquiver tel le couard qu'il n'est pas. Lysander n'ignore pas qu'il pourrait user de chantage, s'emporter voire la secouer, lui imposer le silence et la distance par une sommation violente. Cette simple idée le répugne pourtant, ce modus operandi est l'apanage des plus méprisables. Ainsi préfère-t-il l'assaillir de sa voix aussi glacée que son regard qui se plisse comme il crache ses palabres. Un fusil pour tout assaut, tandis qu'il déverse volontiers ses balles blanches tout contre le plastron de la jeune fille : « J'veux pas de psychologie de comptoir. » Déjà, il se braque. Est persuadé qu'elle tentera de lui parler, lui dire que ce n'est pas si grave et que cela passera. Autant de mots aussi stupides que blessants, preuve qu'elle n'aurait rien compris. Quelque part, Lysander espère qu'elle n'en fera rien, car il se sent soulagé d'avoir cette épaule complice – bien que hasardeuse et dont il se méfie – et ne veut guère la voir s'ériger comme ennemie involontaire. Ses yeux se font défiants tandis qu'il ne daigne pas ciller ; Lysander la challenge de ses pupilles pugnaces. Ose seulement me dire que tout ira bien et que je peux passer outre, semble t-il vociférer silencieusement, prompt à s'emporter si la vipère venait à le trahir ainsi. Mais il n'en est rien pourtant.

Lorsque Majkalena lui demande de lui tendre sa main, c'est un éclat aussi sceptique qu'étonné qui flamboie dans ses yeux chocolat. Lysander hésite un instant, toise les doigts oblongs de la jeune fille afin d'en jauger la menace – des mains si fines et si graciles, peut-être joue-t-elle du piano. Se dit-il au même titre qu'il jugule sa peur absurde. C'est une longue hésitation qui s'installe alors que le Gryffondor lutte contre ses craintes passées : après tout ce n'est qu'un toucher, une caresse n'invoquant ni désir ni érotisme et en cela devrait-il s'en retrouver rassuré. Mais le fantôme de la marâtre, convoquée par l'appel de ses souvenirs indésirables, plane tout autour de lui. Il la revoit s'approprier sa chair, la sent se presser tout contre lui, sa voix et son odeur, mélange infâme d'alcool et de parfum bon marché, le rendent nauséeux. Ainsi sa main se crispe, s'avance doucement et se stoppe. La réflexion s'engage, la lutte contre ses démons également. Finalement, après quelques longues secondes d'hésitation, Lysander finit par lui donner sa main. Et son regard, un peu suspicieux, de se perdre sur Majkalena comme il espère y trouver quelque chose. De l'aide, une révélation, un soutien ou un soulagement. Qu'importe, pourvu qu'il n'y trouve ni dégoût ni crainte.

Il a la posture d'une bête sauvage fraîchement recueillie par une bonne âme le sauvant des braconniers. Et ça le rend malade plus que de raison. La virilité du mâle, ce machisme un peu latent qu'il porte quotidiennement sur ses épaules, s'est brisé contre sa faiblesse psychologique. Mais Lysander se ragaillardit quelque peu lorsqu'il pense à la mort de sa génitrice : c'est lui, qui l'a mise en œuvre. Lui qui l'a envoyé six pieds sous terre. Lui qui aurait aimé que l'explosion ne démembre le cadavre, qu'on l'enterre laide et difforme. Le gibier se fait lion lorsque la confiance s'insuffle de nouveau en lui, et qu'il toise Majkalena d'une oeillade moins méfiante que déconcertée. Voire séduite.

Ce n'est pas tant la caresse sur une peau féminine qui le perturbe. Car le jeune homme s'est quelque fois perdu dans les frôlements agréables sans s'en sentir confondu. C'est cette autre dimension, cet érotisme latent, violent dans ce qu'il a d'apaisant. Ce courant électrique lui parcourant les doigts alors qu'elle les embrasse et les idolâtre à sa manière, cette tendresse amoureuse, ce regard languissant. Cette façon qu'elle a de lui faire l'amour sans vraiment le toucher, n'impactant jamais sur cet espace vital qu'il conserve encore jalousement. Pour preuve de ses retranchements imposant la distance, les jeunes gens demeurent encore loin l'un de l'autre. Quand bien même la demoiselle s'est approchée sans lui demander la permission. Quand bien même elle lutta contre ses propres peurs, contre ce vide qui l'affole et l'effraie, sans que Lysander ne s'aperçoive de rien. Trop perturbé par les fantômes de son passé pour y porter un œil neuf et objectif. Les baisers chauds et féminins lui arrachent autant de frissons agréables que d'interrogations salvatrices : à côté de quelle vie est-il passé, lui qui pourtant est gangrené par des maux qu'il sait incurable ? Il ne se blâme pas, pas plus qu'il ne regrette. Il se rend compte seulement que, peut-être, une guérison n'est pas à exclure. Sans doute faudra-t-il s'armer de patience, envisager les obstacles et les quelques retours en arrière, mais rien n'est véritablement perdu. Et ses yeux qui se noient dans ceux de Majkalena, s'emplissent autant de plaisir que de désir, de soulagement et de remerciement. Une étincelle craintive éclate parfois sur sa cornée un peu méfiante, mais rien qui ne soit rédhibitoire.

Puis il y a son sourire. Celui qui abat ses dernières spéculations et crève ses premières rancoeurs à son encontre. Les pommettes de Majkalena se creusent d'un peu plus de lumière, un peu de couleur pastel pour le rassurer, lorsqu'enfin Lysander daigne ôter sa main de la sienne. Ses pupilles se figent au creux de son regard tendre, et comme il ravale sa suspicion est d'avantage enclin à la remercier. Un peu de reconnaissance pour tant de patience dont elle sut faire preuve, le Gryffondor pose sa main sur la hanche féminine et la rapproche. La love tout contre lui, dans une étreinte aussi apaisante que silencieuse pour tout remerciement.