"Il croyait s'en tirer, il pensait comme un con que l'amour le sauverait de tout, mais ses démons sont de retour en pleine forme. Cette fois bien décidés à le laminer complètement."

Si le pauvre quidam erre dans les couloirs de si bon matin et s'empresse de rejoindre les hauteurs de Poudlard, il n'a pourtant ni but ni raison. Aucun sentimentalisme aiguisé ni mélancolie surfaite qui le pousseraient ainsi à escalader ces tours d'astronomie pourtant adulées par les pauvres âmes en mal de romantisme sordide – du moins Lysander y entrevoit un lieu où le négoce des cœurs et des corps est roi, emplacement rêvé pour quelques rendez-vous qu'il juge comme dépravés – mais seulement l'envie de se dégourdir les jambes et ainsi mieux broyer ses pensées au gré de ses flâneries. Car le jeune homme au regard aussi dur que ses écarts de conduite, est certes connu pour ses impulsivités mais bien moins pour cette brume nébuleuse qui accable son cerveau de jour comme de nuit. Imbroglio de fils et de pensées cognant contre les parois de son crâne sans qu'il ne puisse jamais souffler. C'est ainsi que le Gryffondor écrit sur son visage des traits à la fois songeurs et austères qui ne le quittent que rarement et l'érigent malgré lui en un jeune homme aussi froid qu'inaccessible (quoique ce dernier fait n'est hélas, pas un mythe).

Il se dirige pourtant, absorbé mais résolu, vers les tours d'astronomie sans qu'il ne puisse se l'expliquer. Les Moires sans doute, ont tiré malicieuses les fils de son destin jusqu'à le retrancher dans ces hauts lieux, là où se meurt la jeune fille de ses pensées. Car c'est bien encore pensif, la tête dans les nuages à l'instar de ses yeux bruns qui scrutent le ciel blanc hivernal, qu'il ne peut éviter la demoiselle arrivant vers lui en trombe. La collision est inévitable, arrache à Lysander un sifflement courroucé qu'il avale derechef lorsqu'il pose ses pupilles sur la Serdaigle, et aussitôt insuffle en son ventre ces palpitations involontaires le laissant hagard. Diable qu'il se sent con, face à elle, le cœur en instance et les sentiments échauffés. Lorsqu'il la toise de ses grands yeux d'ambre, c'est sa beauté transcendante qui le frappe d'abord, et sa détresse enfin l'étouffe lorsqu'il se rend compte – certes quelques secondes après la collision, mais les élans du cœur rendent aussi stupide qu'indolent – des yeux rougis de la demoiselle. Un bref coup d'oeil à ce visage humide, et ce sont finalement ses bras striés d'hémoglobine que son regard accroche. « Merde. Lulla... » La stupeur a laissé place à la hargne ; non contre la jeune fille mais contre ses potentiels agresseurs. Lysander tisse en son cerveau mille scénarios aussi sordides qu'alarmants tandis qu'enfin il se réveille et toise, surpris, l'accoutrement particulier de Lullaby.

Il ne subsiste guère de place pour de la pudibonderie, même pour un jeune homme aussi pudique que le Gryffondor, aussi ne s'offusque-t-il pas de la légèreté de sa tenue. Certes blême mais protecteur, le brun ténébreux s'insurge surtout de son état de faiblesse. Alors dans un soubresaut, se sentant stupide de n'y avoir guère songé avant, voilà qu'il ôte sa cape et la pose sur les épaules de la brunette. « Qu'est-ce qu'il se passe, on t'a fait du mal ? Réponds-moi. » Il s'agite, le pauvre diable. Ne laisse guère le temps à la jeune fille de répondre et pour cause : son cœur entier s'époumone et s'enflamme, bat les tumultes de l'inconstance et de l'appréhension. Lysander se rend compte qu'il tient à la jeune fille un peu plus que de raison, et pourtant c'est une distance froide qu'ils s'imposent.  Ne pas la prendre dans les bras sous peine de  l'ébranler comme cela le trouble. Aucune caresse à sa joue pastel, monceaux de réconfort un peu faciles, un peu apaisants. Mais s'inquiéter de ces larmes de sel et des sillages qu'elle a tracé à même la peau, se dire que même prostrée dans sa faiblesse, la mine blême et le cheveu épars, il la trouve belle. Puis trouver la force de renchérir malgré cette colère qui ronronne en son sein, une ire légitime contre les potentiels bourreaux de la Serdaigle. « Je ne jugerai pas tu sais. J'ai subi suffisamment la connerie des autres dans ma vie pour me permettre ce genre de chose. » En dire trop et pas assez. Il parle en filigrane de ses souffrances interminables, avec une froideur de jeunesse, comme s'il courait pour mieux distancer ses émotions. Lysander s'est emporté dans ses aveux et a laissé glissé quelques palabres inquiètes sur sa lippe amoureuse. Mais tant pis. Ce n'est pas lui qui importe.

   

"Il croyait s'en tirer, il pensait comme un con que l'amour le sauverait de tout, mais ses démons sont de retour en pleine forme. Cette fois bien décidés à le laminer complètement."

Les babillages de la jeune fille, sous couvert d'une voix aussi humide que ses yeux, ne font qu'accentuer le sentiment d'inquiétude s'immisçant en lui. Et il l'observe à la dérobée, oh non pour dévorer sa beauté des yeux (oh quoique. Un peu, tout de même, mais peut-on l'en blâmer) mais parce qu'il souhaite avaler ses larmes et assécher son si beau visage. Ces perles salines qu'il entrevoit comme un océan de misère frappent son myocarde abattu comme elles agitent ses papillons se débattant dans l'estomac. Leurs ailes grossissent et s'emplissent de fureur à l'encontre d'un agresseur imaginaire, puis soudain se muent en un lion qui vocifère et scande vengeance. Pourtant le garçon reste stoïque, le regard certes empli d'angoisse, une timbre suave qui vacille et obtempère, mais il ne s'agite pas tel un fauve et fait preuve au contraire de galanterie. C'est lorsque la demoiselle daigne parler qu'il s'apaise quelque peu ; la voix de Lullaby a sur lui un effet rassérénant. « C’est moi … c’est ma faute … » Il entrouvre les lèvres puis les ferme à nouveau. Sent cette boule infâme se former dans son gosier ; nommée culpabilité et grossie par cette auto-flagellation que chaque victime peut s'octroyer. Car hélas le jeune quidam se souvient de ses premiers tourments, se remémore le premier regard lubrique de sa marâtre et de cette culpabilité qui l'anime. 'C'est ma faute'. Parce qu'il ne sut vraiment fuir ou se débattre, engoncé dans cette emprise psychologique perverse. La faute d'avoir été victime, la faute d'être lui. Est-ce la même auto-punition illégitime qui anime la belle Serdaigle ? Lysander l'ignore encore mais fera tout pour en résoudre l'énigme. Alors il ne pipe mot, attend qu'elle ne parle comme il pose sur elle un regard protecteur. De ceux qui ne jugent ni ne profitent, qui s'attristent certainement, mais qui jamais ne fustigent pour mieux lyncher. « J’étais avec Winter … mais je ne savais pas … c’est de ma faute en fait … ma faute si elle m’a embrassée. C’est parce que je suis moi. C’est répugnant. Je n’ai jamais voulu être comme Elle … » « Shhh. Calme-toi. » Il susurre avec la force tranquille du réconfort et diable, qu'il aimerait la prendre dans ses bras. C'est impossible pourtant ; car il se fige autant qu'il ne ferait que la mettre en fuite.

Ainsi Lysander tente-t-il de l'apaiser par le prisme d'un timbre chaud et un regard ami. Ce sont pourtant les palabres affolées de Lullaby qui cognent, revêches, contre son cerveau ; il n'ignore pas la difficulté que peut avoir la Serdaigle à l'égard du désir qu'elle peut susciter. Si la jeune fille ne lui en a jamais réellement parlé, lui peut se targuer d'en avoir observé tous les symptômes puisqu'ils se les approprie également. Cette inénarrable faculté (ou malédiction) de fuir le prétendant outrancier et ce regard sale parce que trop lubrique. Le corps qui se fige, l'adrénaline qui pulse jusqu'au cœur. Instinct de survie enclenché. Ou dégoût prononcé, cela dépend des situations. « J’ai mal … » « Suis-moi. » Le Gryffondor ne lui laisse guère le choix et tourne les talons tout en s'assurant qu'elle le suivra dans son sillage. Bien désireux de l'emmener à l'infirmerie, il tait pour l'instant ses desseins de peur de la faire fuir. Mais, lorsqu'il pose brièvement son regard sur l'accoutrement léger de la jeune fille, Lysander ne peut s'empêcher de renchérir afin de la rassurer : « C'est pas loin. Et y a personne dans les couloirs. Ils dorment tous. Viens. » Et le pauvre hère ne changera pas d'avis.

Aussi lorsqu'ils reprennent leur marche dans les couloirs (d'un pas si lent que Lysander jurerait faire du surplace), le Gryffondor daigne enfin toiser la jeune fille de sa pupille observatrice. Il la dévisage, lit ses traits usés par l'effarement et broyés par le dégoût. Puis enfin entrouvre la lippe, et parle d'une voix hésitante. « C'est pas ta faute Lulla. Et moi j't'aime bien comme tu es. » La révélation de trop, sans doute. C'est que le garçon n'est pas taillé pour le réconfort ; lorsque sa petite sœur Lindsay se sentait mal, lui se contentait de vider le fond de ses poches et d'utiliser ses dernières pièces pour lui acheter du chocolat. 'Dix secondes dans la bouche, dix ans sur les hanches', qu'elle grognait non sans engloutir la friandise en trois bouchées. Et elle en avait, des hanches, Lindsay. C'est que leur abrutie de mère les rendait malheureux. « Ca n'a rien de sale que de se faire embrasser... » L'hôpital qui se fout de la charité. Lui, a bien reçu un baiser de Majkalena la veille. Ca l'a chamboulé, comme pétri de l'intérieur. « Et puis... de qui tu parles, si c'est pas indiscret ? » 'Elle'. Cette personne que Lullaby maudit du bout des lèvres jusqu'à en vomir le pronom à grandes lampées par-dessus son cœur.

   

"Il croyait s'en tirer, il pensait comme un con que l'amour le sauverait de tout, mais ses démons sont de retour en pleine forme. Cette fois bien décidés à le laminer complètement."

La Serdaigle a des airs de martyr sous ses sanglots longs et ses angoisses muettes, un air éthéré perdu dans les affres de sa culpabilité. Elle marche d'un pas hésitant, presque aérien ; sa mine blême écrivant les traits du désarroi se heurte violemment à son aura de vélane. Ces créatures à la beauté létale n'ont jamais souffert d'une image dépréciée sinon erronée : toujours belles, toujours confiantes, une faim intarissable envers les hommes. Parce qu'elles furent celles qui attisèrent depuis la nuit des temps autant les cœurs que les jalousies, l'humanité sorcière s'appliqua à les conspuer ou les célébrer. Curieuse dichotomie éveillant jusqu'à la folie au sein des hommes et la rage dans les myocardes féminins, reléguant ces créatures mystiques au rang de la dangerosité. Lullaby s'érige pourtant comme le négatif de toute cette mascarade : belle mais fragile, elle résiste et se démène afin de sortir de ce marasme lui collant à la peau. Elle ne trouve pas sa place, vacille et suffoque sous le joug d'un poids trop lourd à porter. Lysander n'est certes pas psychologue mais c'est ainsi qu'il l'entrevoit en l'instant, et après tout n'est-il pas le quidam le plus à même de le faire, lui qui ne peut que la comprendre. Lui qui bride quotidiennement ses démons et les endort à grandes lampées d'alcool. L'opium de son âme. Lui qui retient son souffle lorsque la jeune fille tire à peine sur sa chemise.

Il a les yeux qui se braquent sur la main délicate de l'infante. Ses pupilles brunes caressent à peine la peau opaline avant d'accrocher le regard féminin. Ah comme il aimerait taire ces papillons tapageurs – a même la certitude que Lullaby peut alors les entendre, tant ils se heurtent aux parois stomacales avec trop de vigueur – sans qu'il ne puisse rien y faire. Rien, si ce n'est se rendre compte de la stupidité de ses sentiments peut-être extrapolés. La demoiselle a seulement froissé le tissu et tourné ses grands yeux reconnaissants sur lui. Un seul remerciement lissé sur ses lèvres carmin que Lysander recueille pourtant tel de l'hydromel. Le jeune homme se contente d'acquiescer, figé par ses sentiments, et fait malgré lui figure d'autorité lorsqu'il resserre les pans de la cape jetée sur les épaules de Lullaby. Pour mieux l'enfermer dans cet écrin de coton et la protéger des regards extérieurs.

Ses sentiments rongent sa peau comme un remord. Car le Gryffondor ne brillant guère par sa candeur ni sa naïveté, s'accorde à penser que la jeune fille est trop farouche pour se laisser approcher quand lui-même se drape dans un linceul de ronces. Il n'y a rien qu'il ne puisse faire, rien qu'il ne puisse dire, sous peine, peut-être, de perdre l'amitié de la jeune fille. Alors il se tait, ravale son cœur en bord de lippe et s'étouffe avec, continue de l'écouter d'une oreille attentive. Ses sourcils marquent le pli de la compréhension et du mécontentement lorsqu'il l'entend s'auto-flageller, ne peut supporter de la voir ainsi mais la comprend pourtant plus que quiconque. Ses yeux ambrés coulent sur le visage de Lullaby puis s'improvisent artistes : ils en redessinent les contours, courbes et contre-courbes, de son front bombé à ses lèvres charnues, et c'est là qu'ils se meurent. « Ce n’est pas le baiser. C’est le regard … » Alerté et coupable d'un crime lascif, Lysander détourne aussitôt ses yeux avant de reprendre derechef leur chemin. Il n'y a que dans la sombre clarté des couloirs qu'il peut dissimuler son méfait. « Oui je vois. » Un murmure comme un aveu, destiné à couvrir son délit. Puis lorsque la concernée parle de sa mère non sans aigreur, le Gryffondor se sent blêmir de honte et de gêne. La culpabilité est endémique, il sent les papillons déserter son estomac pour mieux laisser place à ses démons vociférant contre ses flancs. C'est qu'il aimerait vomir tout ce mal qui macère en lui ; du moins pense-t-il être condamnable dans cette histoire d'inceste non consenti et d'ainsi devoir se faire pénitence. Mais il écoute toujours la martyr, aimerait lui souffler combien il la comprend ; à défaut de scander la vérité, il se contentera de l'énumérer en filigrane. « Nan c'est pas bizarre, je comprends. L'idée de ressembler à mes parents un jour me fait gerber. Mon père est un taulard et ma mère était une loque. » Lysander préfère se restreindre à cette description, ne peut se résoudre à en dire plus. Et parce qu'il est bien déterminé à faire germer un sourire sur les lèvres de Lullaby, tente un mot d'humour. « Mais ma sœur et moi on s'en tire bien. Enfin, presque bien. Lindsay a des sales goûts musicaux. Enfin franchement, faut quand même être vachement atteint pour écouter des chanteurs à midinettes du genre Paul Young. » Le jeune homme tente un sourire avant de reprendre, plus sérieusement. « Ce que je veux dire c'est que... Même si je me sens coupable de ce truc immonde, ce genre de truc qui te ronge de l'intérieur comme un ver. Ce truc que tu as, toi aussi. Je me dis que je ne pourrai jamais leur ressembler, parce que je suis une personne à part entière avec une personnalité et des préférences qu'ils n'auront jamais. Tu vois, j'aime... Les Pink Floyd et les Rolling Stones. Le Quidditch. Les muffins vanille. Jouer de la gratte. Mettre mon réveil dix minutes à l'avance pour somnoler le matin. Les vinyles collector. Mon blouson de cuir. Les motos. Un jour j'en aurai une d'ailleurs. » Et comme il toise la jeune fille de ses grands yeux complices, essaie au moins d'apaiser ses plaies à défaut de les panser, par le prisme de mots légers et jamais réprobateurs. « C'est des trucs tout cons mais ça fait que je suis moi et personne d'autre. Et toi, t'aimes quoi ? » Ses prunelles comme un écrin complice dardent la jeune fille de façon à ce qu'elle ne puisse se dérober. Il espère, naïvement peut-être, que ses mots aussi allègres soient-ils, parviendront jusqu'à son coeur fissuré.

   

"Il croyait s'en tirer, il pensait comme un con que l'amour le sauverait de tout, mais ses démons sont de retour en pleine forme. Cette fois bien décidés à le laminer complètement."

Il a le cœur cyclique, comme un tambour. Les notes incessantes et sourdes résonnent jusqu'à la boite crânienne, quand incapable de penser et de raisonner Lysander se soumet à la volonté d'un myocarde peu aguerri. Chacun de ses mots éclatent les derniers bastions de son cœur, fendent son armature de ronces et éteignent doucement la clameur de ces émois passifs. Ceux qui le fustigent au quotidien, ceux qui le somment de ne jamais approcher une femme malgré ce désir, un peu encrassé et vilipendé par sa lucidité cherchant à le protéger (car désirer l'autre c'est s'approcher un peu plus vers un corps à corps. Tout ce qu'il envie et craint à la fois). Ah comme il se sent con, à la toiser de son regard qui jamais ne cille et à lui sourire bêtement. Une moue amoureuse perdue dans un grand rien ;  pourvu que ce détail n'échappe à Lullaby. Pourvu qu'elle soit aveugle et ne le laisse se repaître de sa beauté sans s'enfuir pour autant. Le Lysander des quartiers malfamés, ce garçon au blouson de cuir et aux mœurs décriées, semble disparaître un peu plus au sein de ce château. Auprès d'elle, lorsqu'il ne songe qu'à la prendre dans ses bras. Auprès de Calixte ou de Calypso lorsqu'il réapprend les valeurs intègres de la vie et de l'amitié. Il n'a plus rien (ou presque) d'un mauvais garçon, crache peut-être quelques tournures de phrases vulgaires et non policées, mais ne viendrait jamais à reprendre ses vieilles habitudes qui autrefois le poussèrent à détrousser les riches touristes ou fustiger un pauvre gars du gang adverse. Tout ce qui lui importe en l'instant, c'est le bien être de Lullaby.

Et quelle douleur de ne pouvoir rien lui dire. Ni la frôler  ni même l'envisager. La deviner seulement, imaginer son odeur lovée contre la sienne, mais se contenter d'acquiescer et de prêter une oreille attentive à ses doutes. Il apprend comme il comprend alors les démons de la jeune fille lorsque cette dernière lui livre ses dernières craintes : celles de ressembler à une mère un peu trop facile, si dénuée de morale qu'elle leur ôta leurs racines et le visage d'un père. Quelque part et égoïstement peut-être, Lysander l'envie. Que n'aurait-il pas donné pour ne jamais connaître l'existence d'un père taulard et avoir été délaissé par sa mère. Mais il ne pipe mot, par respect et lucidité : chacun son fardeau et ses tourments. Ceux de Lullaby lui semblent si différents et identiques à la fois. Car le Gryffondor ne peut que comprendre la hantise de Lullaby, celle d'être assimilée à un objet, assujettie au désir des autres et ne plus rien contrôler. Pour l'avoir vécu, le garçon se renfrogne mais n'avouera jamais rien : comment lui faire entendre qu'il la comprend sans pour autant lui avouer son propre secret ? Celui-là même qui l'assaille de honte et de gêne. A coup sûr, la vérité la fera fuir ; elle qui n'aspire qu'à la pureté n'a aucune idée du monstre de souillure qu'est Lysander. Il se renferme alors, arbore pourtant un visage assuré et attentif malgré son teint cireux. « Les Rollings stones ? » « Je te ferai écouter un jour. » clame-t-il, pas peu fier de lui faire découvrir son monde, avide également de passer à un autre sujet. Puis quand la demoiselle entrouvre les lèvres pour mieux répondre à ses questions incongrues, il la voit qui vacille et hésite. Semble effectuer un tri aux abords de ses pensées, parfois sans convictions, parfois avec ferveur. « J’aime … le vent lorsqu’il est glacé. Les roses même lorsqu’elles sont fanées. J’aime l’odeur des vieux livres auxquels personne ne comprends rien. Chanter je crois … mais je ne sais pas vraiment. ». Le jeune homme arque alors un sourcil de surprise et ne daigne pas même dissimuler son étonnement. A la voir ainsi troublée, il saisit la dimension presque dramaturge de l'instant : Lullaby semble avoir perdu une moitié d'elle-même. Celle qui menait la danse et improvisait les pas. Celle qui insufflait en elle l'autre pan de sa personnalité. Cela, Lysander ne peut guère le comprendre. « Je n’ai pas l’habitude d’être une personne individuelle. Avant il y avait Althéa. J’aimais ce qu’elle aimait. Et vice-versa. Maintenant je ne sais plus trop ». Cette fois Lysander semble penser un peu trop fort, tend à songer que cette situation est à la fois étrange et désolante pour la jeune fille. Ayant grandi comme faisant partie d'un tout, son individualité semble l'effrayer alors même qu'elle la découvre. Mais ils continuent leurs chemins, ignorent les regards curieux des tableaux à peine éveillés, s'acharnent à descendre les étages un à un tout en se livrant sur le ton de la connivence. « Elle me manque souvent. Mais je ne sais pas vraiment si vous vous entendiez ». « Pas franchement. » La réponse est trop spontanée pour qu'il ne se rattrape encore. Après tout parlent-ils d'une personne absente dont il ne peut s'autoriser à souiller la mémoire, quand bien même là n'est pas son but. « Elle m'a approché quelques fois mais je ne l'ai jamais accueillie chaleureusement. Le prends pas mal, j'avais rien contre elle. C'est juste que j'aime pas les filles... » Faciles. Dis-le. Après tout ce n'est pas la diplomatie qui t'étrangle au quotidien. « …affamées. » Raté. Il se reprend et racle sa gorge comme pour mieux en dégager quelques palabres plus plaisantes. « Elles m'intéressent pas. Mais je les intéresse, c'est ça tout mon malheur. » Une boutade légère pour détendre l'atmosphère, quoique Lysander n'invente guère ce qu'il avance. Lui qui dut affirmer silencieusement que sa préférence allait auprès des hommes afin que Aaren ne daigne enfin accepter d'essuyer ses refus. Ou repousser avec un peu trop de virulence les avances, pourtant sensuelles et désirables, de Majkalena. Oh certes il ne s'en plaint pas. Préférerait pourfendre ses démons qui le poussent à agir ainsi, mais tout de même. Autant en rire et s'en servir pour alléger la gravité de leurs échanges.

Le jeune homme hésite alors, se pince discrètement les lèvres voire les assaille de ses incisives pour mieux lacérer la chair. Puis, lorsque ses yeux dardent la porte de l'infirmerie vers laquelle ils s'approchent, conçoit que c'est le moment où jamais : « Je préfère les filles comme toi, à dire vrai. » Ce silence gênant ne dure guère, car Lysander s'empresse de le combler par d'autres phrases, des mots qui se heurtent à pleine vitesse, s'emmêlent et fusionnent maladroitement. « Tu vois que t'es pas comme ta frangine. On est arrivés. C'était sympa. Enfin non, j'veux dire, c'était pas sympa c'était... » Car les échanges, bien que plaisants, reflétaient après tout une détresse alanguie que Lysander ne pouvait décemment pas qualifier de sympathique, par respect pour la jolie Serdaigle. Une main furtive s'attarde dans ses cheveux couleur corbeau. Lui qui se drape habituellement de tant de bagout et d'assurance a soudain cette impression de régresser et de retourner en enfance. Les  premiers émois, les premiers échanges cons mais touchants. « Faut que t'ailles te faire soigner. Enfin pour tes bras, je veux dire. Tu peux garder ma cape si tu veux, et me la rendre plus tard. » Ne parle-t-il guère trop ? Est-ce au moins compréhensible ? Fort heureusement, il ne subsiste en ces couloirs déserts aucun témoin pouvant se railler de sa déconfiture.

   

"Il croyait s'en tirer, il pensait comme un con que l'amour le sauverait de tout, mais ses démons sont de retour en pleine forme. Cette fois bien décidés à le laminer complètement."

Le souffle s'épanche comme une langueur sèche, butte tout contre le galbe de ses lèvres et se suspend à la bouche de Lullaby. Lysander ignore encore quelle hardiesse soudaine l'a poussé à lui avouer son attirance, même en filigrane. Il a le cœur qui s'émeut et le bégaiement qui l'éconduit, en attente crispée de la sentence de sa belle. Mais cette dernière se contente de le toiser de son regard presque hagard, ne relève pas même l'aveu et le darde de son air tranquille. C'est ce silence qui l'achève alors, bien plus que l'angoisse de la réponse. La belle Serdaigle n'a pas même pipé mot ni réagi à sa confidence amoureuse, ce qui soulage Lysander autant que cela l'accable. Satisfait de ne pas l'avoir faite fuir mais rompu par le manque de réaction de la brunette, le prétendant ne sait quoi en penser. Cette minime lueur d'espoir ayant ronronné contre son sein à l'instant où il lui confessa la préférer aux autres donzelles s'est éteinte subitement avec le mutisme de son élue. Le cœur s'est stoppé, un peu amer, un peu déçu, levé par le seul soulagement de ne pas avoir effrayé la dame de ses pensées. Mais la rétribution est bien pâle face à sa déception, puisque Lysander se demande soudain si Lullaby ne l'entrevoit que comme un ami malgré sa révélation impromptue. Sans doute aurait-il préféré qu'elle ne s'emporte ou ne rougisse, qu'elle tourne les talons avec précipitation ou ne lui affirme ne pas ressentir la même chose. Le refus plutôt que l'indifférence. Ainsi sous couvert d'une mine blêmie par la désillusion, le jeune homme achève son discours par un départ... Jusqu'à ce que la demoiselle ne le stoppe dans sa course. Et cette main frêle sur son bras lui aurait probablement arraché quelques frissons s'il n'était pas en l'instant blasé et persuadé qu'il ne pouvait plus rien faire sinon enterrer son béguin et le laisser s'étouffer. « Reste , s’il te plait. » Le Gryffondor considère la proposition en posant son regard d'ambre sur la porte scellée de l'infirmerie, prompt cependant à accéder à sa requête. S'il ne veut plus se faire prétendant, il ne s'est pas dépouillé de son rôle d'ami fidèle. « D'accord... » Un sourire en bord de lippe qui se veut rassurant malgré l'écho un peu terne vrillant son timbre suave. Car Lysander ne peut en vouloir à Lullaby, bien qu'il demeure persuadé d'avoir essuyé un refus poli : si la demoiselle n'a pas réagi à son bref aveu, ce fut probablement pour ne pas le blesser. Et si l'égo est meurtri, ses principes à l'égard de l'amitié ne ploient guère.  « Ou allons ailleurs. De toute façon je déteste l’infirmerie … » « Mais tes bras... » « ...ce ne sont que des égratignures. » Si le jeune homme hésite, ce n'est pas par ennui de l'accompagner mais parce qu'il jauge l'étendue des dégâts. Les plaies ont l'air superficielles, peu profondes et sillonnant à peine son épiderme. Alors Lysander rend les armes et opine du chef, une idée lumineuse traversant son esprit et luisant derechef dans sa pupille malicieuse. « Okay. Va te changer et habille-toi chaudement, je te rejoins devant les grilles du château. » souffle-t-il d'un timbre complice, se refusant de répondre aux interrogations qu'il peut lire dans les yeux de la demoiselle.

Combien de temps a-t-il attendu là, près des portes gargantuesques marquant l'entrée des lieux, une cigarette au bout des doigts et les pensées en suspens. Ignorant si leur sortie improvisée réchaufferait quelque peu le cœur de Lullaby à défaut de lui changer les idées, se questionnant encore et toujours sur l'indifférence évasive de cette dernière lorsqu'il lui avoua préférer ses charmes aux autres. Mais lorsque la silhouette familière de la Serdaigle se découpe enfin dans son champ de vision, le Gryffondor reprend constance et assurance, et ne souffle que quelques palabres mystérieuses : « On se casse à Pré-au-Lard. » Assure-t-il à la demoiselle sans même lui laisser le temps d'éconduire sa proposition, prenant déjà le chemin engagé vers le village. Ainsi leur promenade fut-elle ponctuée par la fraîcheur d'une brise matinale ainsi qu'une conversation complice, dans laquelle Lysander se refusait pourtant de lui dévoiler sa surprise.



« Faut s'engager dans les petites ruelles. Cette boutique est pas facile à trouver, faut la mériter. » argue le jeune homme non sans un certain timbre fier vrillant sa voix suave, alors même qu'il embarque son amie dans les dédales pavés du village. En ce froid matinal, les rues demeurent presque désertes ; seuls quelques vieux chalands, dos voûtés et têtes basses, se hâtent d'aller travailler ou de faire leurs marchés, quand les deux jeunes gens vagabondent au bon plaisir de Lysander. Mais quand enfin ce dernier se stoppe face à une boutique à la devanture d'un bleu écaillé, c'est avec satisfaction qu'il darde la vitrine vendant pêle-mêle des objets moldus : une clé à molette côtoyait une télécommande sur un coussin de daim cramoisi, un baladeur audio trônait fièrement sur une étale en bois sur laquelle s'amoncelait tout un tas de vieilleries, pourtant traitées comme des antiquités. « On y est. » Et de pousser la porte d'une main assurée, faisant ainsi tinter le carillon à l'entrée.

« Ah ! Lysander ! » Un homme trapu s'approche guilleret, dandine sur ses courtes jambes vers l'intéressé tout en ouvrant grand les bras afin d'engloutir le Gryffondor contre son torse, dans une tape aussi virile que paternelle. Reprenant aussitôt constance – certes si la demoiselle demeurait insensible à ses avances trop subtiles, le jeune homme se refusait de se draper de gêne – le né-moldu passe une main nerveuse dans sa chevelure tandis que le boutiquier se tourne vers la jeune fille, sa main boudinée caressant sa moustache grise. « Tu es enfin venu avec ta demoiselle, je désespérais de te voir accompagné un jour. Lys a tendance à passer beaucoup de temps ici, je pense à l'embaucher hmm ? C'est lui qui m'a aidé à résoudre le mystère de cette chose. » Le commerçant pointe la fameuse clé à molette, quand soudain le Gryffondor s'emporte et le coupe. Rompu par la gêne et la volonté de s'isoler avec Lullaby, il parle avec assurance et conviction. « T'as toujours ta platine vinyle ? » « Oh cette grosse boite là ? Penses-tu, personne n'en veut. » Et le vieux sorcier de hausser les épaules avant de tourner les talons, laissant les deux jeunes gens le champ libre afin de s'approprier le fameux Graal entreposé au fond de la pièce.

Voilà ce que vient faire le jeune hardi si souvent aux abords de Pré-Au-Lard ; écouter sa si précieuse musique, puisque les enceintes de Poudlard broient les ondes et ne permettent pas ce plaisir musical moldu. Le jeune homme porte sans un mot sa main sur l'étagère alentour supportant nombre de vinyles, semble hésiter sur son choix et, comme il pose son regard d'ambre sur Lullaby tout en se questionnant sur ses goûts, opte pour la musique qu'elle chérira à coup sûr. Du moins l'espère-t-il lorsqu'il extirpe du rayonnage une pochette cartonnée sur laquelle s'inscrit en lettres jaunes et grasses 'Angie'. Et tandis qu'il s'affaire délicatement à poser le vinyle sur la platine, se surprend à espérer ne pas la décevoir.

Les premières notes s'échappent de l'appareil grésillant, apaisantes et mélancoliques, tandis que le garçon se tourne vers sa camarade. « Sympa, pas vrai ? » souffle-t-il d'un ton complice malgré l'appréhension.

   

"Il croyait s'en tirer, il pensait comme un con que l'amour le sauverait de tout, mais ses démons sont de retour en pleine forme. Cette fois bien décidés à le laminer complètement."

Ne nions pourtant pas l'inconscient militant de Lysander, lequel choisit probablement la chanson la plus douce et propice aux émulsions amoureuses. Sa main aguerrie ne s'est pas arrêtée sur le vinyle dont le tempo s'entremêle à des notes virulentes, elle s'est épanchée sur celui dont l'harmonie s'emploie à charmer sa belle. Quand bien même le Gryffondor digère à peine la molestation de son égo, ces coups impétueux tout contre ses parois stomacales et délogeant de concert les papillons aux battements d'ailes frénétiques, il a le désir inconscient de lui plaire. Et de lire au fond de ses yeux un bonheur éphémère, le temps d'une chanson lui chatouillant l'âme et l'ouïe, qu'elle puisse entrer dans son monde avec douceur si elle le souhaite. Les pupilles du jeune homme ne se délogent pas d'Elle. Ils clament avec langueur une appétence candide. Tentent de lire sur son si doux visage la moindre expression qu'il pourrait glorifier en bord de myocarde, photographier l'instant dans la cornée et le graver dans un coin de son cerveau. Il y a tout contre son crâne des landes rêveuses nommées Lulla. Une immensité secrète engoncée dans une mémoire amoureuse : le prétendant y inscrit chacune de ses mimiques, ses palabres, ses rires et son parfum.

T'es inexpugnable, Lysander. Parce que t'as érigé trop haut les remparts de ton myocarde comme un prolongement broussailleux de tes artères, et que t'as laissé personne rentrer. Pas même les donzelles toquant avec force tout contre la porte, la ténacité au bout des doigts et de la langue. Mais pour Elle, t'as entrouvert le vantail, fait sauter les verrous, laissé entrer de la lumière dans l'obscurité de tes craintes. Ca t'a explosé à la gueule comme un obus solaire, et t'as même pas songé à te protéger de l'aveuglement.

« J’adore ! Elle magnifique. » Instant de soulagement ; le Gryffondor ayant retenu son souffle soupire alors d'agrément avant de laisser poindre à ses lèvres un sourire de connivence. Il le savait. Une fille comme Lullaby ne peut qu'avoir de bons goûts musicaux. »Mais c’est une chanson triste non ? Qui l’a écrite ? » « Les Rolling Stones. » réplique-t-il non sans froncer le nez quand il se rend compte du caractère aussi étrange que cocasse du nom du groupe. Au moins ne lui a-t-il pas parlé des Sex Pistols. « Ils en ont écrit des bien plus funs. » Lysander ne peut s'empêcher de répliquer avec la passion qu'on lui connaît pour son monde mélodieux. Il n'est pas tant mélomane, pourtant. Mais la musique fut pour le jeune homme une évasion salvatrice ; puisqu'il ne pouvait guère s'échapper physiquement, au moins le faisait-il par la pensée. Puis soudain une main se tend, blanche et menue, elle a le geste qui tremble un peu. Et lorsque le jeune homme aperçoit cette paume se lever vers lui, il a les papillons qui reviennent à la charge et investissent de nouveau son estomac. Une vague de choc, à la fois tendre et prenante. L'envolée amoureuse remonte contre son buste et danse oppressante contre son cœur farouche. Bam, bam, bam. Les battements s'accélèrent, se poussent, écrivent les partitions d'un tambour.

T'as l'air con, maintenant. A ouvrir la bouche sans parvenir à clamer le moindre son. Toi qui a toujours eu la langue acide voire caustique, t'as perdu la voix et tes moyens. T'as toujours été dans l'offensive, à brandir des armes que tu n'avais pas, à cracher ton venin et à jeter tes regards noirs qui les émoustillaient à défaut de leur faire peur. Et là, t'as plus rien à dire et plus rien à défendre.

Bam, bam, bam. Lysander déglutit avec difficulté, car si la belle Lullaby n'est pas de celles qui lui inspire méfiance, il comprend que le sentiment amoureux le paralyse. Il aimerait recouvrer ses attitudes de mauvais garçon, ses palabres un peu tranchantes, son assurance patentée. Au lieu de quoi le jeune homme toise du coin de l'oeil le boutiquier qui, comme par hasard (ou non. Il jura avoir vu le vieux sorcier sourire de tendresse paternelle avant de tourner les talons), s'est absenté dans l'arrière-salle. Mais il se refuse à être là, bras ballants, à contempler son inertie et la hideuse résurrection de ses démons. Il ne veut pas laisser crever son cœur d'une mort abjecte, lové contre les souvenirs de sa honte. Il désire construire quelque chose de neuf sur des bases déblayées. Alors et malgré le cœur en émoi, Lysander finit par recouvrer un sourire vrai, attrape délicatement la main de Lullaby et s'en rapproche.

L'opération est délicate car elle nécessite de prendre en compte les petites peurs de Lullaby. Chacun de ses souffles et de ses gestes, est corroboré d'une oeillade qu'il lance à la Serdaigle. Comme pour chercher son approbation. Et lorsque le jeune homme pose sa première main sur la hanche de l'ingénue, il a le souffle qui s'accroche à ses poumons, la gorge sèche et les yeux protecteurs. Mais puisqu'elle ne pipe mot et y consent, Lysander pose alors l'autre main au creux des courbes féminines. Les corps se sont rapprochés dans un automatisme naturel puisque même le jeune homme n'y a senti aucune offense, aucun viol de son espace vital. Au contraire. Il a le souffle soulagé et le cœur en apnée, un peu indolent, complètement transi. Et tandis que Lysander pose sa tempe tout contre celle de Lullaby, sent s'insuffler en lui un apaisement qu'il n'eut jamais éprouvé en présence de la gente féminine. Les muscles se relâchent, le myocarde s'abandonne, l'esprit est libre car les démons sont jugulés. Il se sent bien, tout contre elle. A humer son parfum et à ne penser à rien d'autre, entremêlant sa chaleur à la sienne et en frémir de plaisir. Puis vient l'emportement amoureux porté par une vague de langueur ; sans même y réfléchir, le jeune homme porte ses lèvres aux joues pastel de la jeune fille. Puis dérivent contre le roc de ses lèvres qu'il émousse par un baiser.

Lysander a le temps d'y goûter. Fraise ou framboise. Un peu de fleur d'oranger. Quand il se rend compte de l'audace de son geste, impromptu et probablement malvenu, c'est dans un sursaut qu'il s'éveille. « J'voulais pas, c'était pas... désolé. » s'entend-il bafouiller sommairement, le teint livide et le cœur affolé au bord des lèvres. Ce n'est pas la crainte de l'avoir embrassée qui le fustige, au contraire. C'est celle de la voir le fuir.

   

"Il croyait s'en tirer, il pensait comme un con que l'amour le sauverait de tout, mais ses démons sont de retour en pleine forme. Cette fois bien décidés à le laminer complètement."

Cette gêne qui le secoue et l'habite n'est qu'une façade. Comme l'Eglise ou Hollywood. Car la crainte illégitime s'est étiolée dans le creux de ses bras lorsque, lové dans sa chaleur, Lysander a touché du bout des doigts l'accalmie et la sérénité. Il n'a ni reculé ni n'a frissonné de dégoût face à elle, a même cherché du bout de ses lèvres les lippes framboisines de Lullaby pour y boire à la coupe. Ca s'est passé ainsi, sans ambages ni réflexion ; le cœur a transgressé ses démons et s'est fait la malle en lui scandant de l'embrasser. L'instant lui est apparu comme infini, éternel, inextinguible, onirique, puissant... Le garçon s'est imprégné de son parfum pour ne pas oublier, comme une morosité de connivence ; se dire que ce moment ne se répétera  peut-être jamais, car ils savent tous deux que leurs peurs ont l'arrière-goût de la couardise. Peu importe après tout, car Lysander improvisé voleur en lui octroyant ce baiser a les palpitations aggravées quoique agréables. Les ailes de papillon se sont déployées, à l'instar de ses sentiments enfin libérés sous le joug de ses lèvres trop audacieuses. Mais malgré tout, malgré cet égoïsme patenté, le Gryffondor ressent aussitôt les affres de la culpabilité dès lors qu'il se remémore les premiers mots de Lullaby. « C’est de ma faute en fait … ma faute si elle m’a embrassée. C’est parce que je suis moi. C’est répugnant. » Il aurait tout de même pu se retenir, merde. Ne pas céder à ses pulsions masculines, celles qu'il s'évertue de surcroît à juguler depuis que sa marâtre a tenté d'en prendre le contrôle. Ainsi lorsque le jeune homme s'excuse c'est avec sincérité et gêne qu'il s'exécute, de la culpabilité au fond de ses yeux chocolat. Il n'a pas l'âme d'un bourreau pourtant ; n'est certes pas un gentil garçon mais n'a pas pour autant le cœur frelaté. Son attention n'était guère de la heurter ni même de l'effrayer, seulement de l'étreindre un peu plus contre lui, comme il n'en eut guère plus l'habitude. Et soudain tous ces griefs lui explosent à la gueule, éclat d'obus coupables qui lui tranchent la gorge et les poumons ; Lysander peine à parler. Le palpitant jusque là en émoi se contrit sous le poids de son auto-accusation, l'estomac se soulève et la raison s'aiguise à l'instar de son regard coulant subrepticement ailleurs. Il ne sait plus s'il doit partir ou rester, ignore ce qui siérait le mieux à Lullaby. Il craint de l'avoir exécutée.  «C’est pas …. Enfin je veux dire » Enfin elle parle, et le jeune homme peut respirer. Conscient qu'elle ne lui en veut peut-être pas, Lysander pose de nouveau ses pupilles penaudes sur la demoiselle aux palabres hésitantes. « Ça ne me dérange pas … enfin … » Un sourire orne le coin de sa lippe lissée au mutisme car le Gryffondor a su lire entre les lignes, n'ignorant pas que les dires de la Serdaigle sont bien plus puissants qu'elle ne laisse le présupposer. Plus encore, la belle corrobore ses balbutiements tendres par un court baiser qui le surprend mais qu'il accueille volontiers.

Un silence pour une étreinte, et Lysander referme de nouveau l'étau de ses bras, son menton affirmé posé sur la tête brune de sa cavalière improvisée. Aussi et en l'instant, le jeune homme se sent satisfait et heureux, bien qu'il conçoit de ne plus réitérer son beau geste tant qu'il ne la sentira pas prête. « T'inquiète. On ne communique pas que par les mots. » souffle-t-il alors qu'il se veut rassurant. Lui qui ne sut jamais vraiment poser des palabres sur ses démons, préférant encore sourire à la dame de ses pensées plutôt que de l'aborder maladroitement. Ainsi se laissèrent-ils guider par la musique et leurs envies, bercés par la tendresse de leurs désirs, quand bien même les deux jeunes gens ne surent jamais mêler la lubricité à leur langueur candide.