NOM : Todd. PRÉNOMS : Mackenzie, abrégé le plus souvent en un bref « Mac ». AGE : vingt ans.  ANNÉE : sixième année (redoublant). ÉTAT CIVIL : célibataire. PURETÉ DU SANG : son sang est mêlé, Mackenzie étant le fruit de l’union de deux sorciers. Sa mère descend d’une longue branche de sorciers écossais (cousins des Quintin, célèbres inventeurs du Quintin Black et assurant donc l’ambiance lors des réunions de famille), seulement peuplée ça et là de moldus, tandis que son père est un anglais né de deux parents moldus qui a gardé son accent cockney de Londres malgré vingt-cinq ans passés en Ecosse. MAISON SOUHAITÉE : Poufsouffle. ORIENTATION SEXUELLE : jusqu’à preuve du contraire, ce sont bien sous les jupes des filles qu’il jette un coup d’œil intéressé. PARTICULARITÉ : aucune, si ce n’est une lenteur sur le parchemin si affligeante qu’elle en est devenue comique et ancrée dans les mœurs (« à une vitesse toddique », « depêche-toi un peu, ce n’est pas en faisant le Todd que tu arriveras à l’heure ») et oh, une dyslexie notable.
   

✎ Votre personnage trouve par hasard dans un couloir les réponses du prochain devoir de potions, que fait-il ? Les gribouillis du professeur de potions dansent devant ses yeux tandis qu’il récupère le morceau de parchemin égaré. Sa première pensée est que ce doit être une farce, de très mauvais goût en plus, ou bien un piège. Quelqu’un de mal intentionné – quelqu’un comme, oh, disons ce pauvre véracrasse de Sillitoe ? – aurait très bien pu copier l’écriture du prof et semer ce trésor trop beau pour être vrai sur sa route afin qu’il se prenne un Désolant. Et en même temps… s’il comparait ces réponses avec ses cours et qu’elles s’avéraient être correctes… ils gagneraient un temps fou dans leurs révisions, lui et les quelques amis qui avaient pris l’habitude de bûcher en groupe, pour le meilleur et pour le pire. Juste pour cette fois, allez. Vérifiant d’un rapide coup d’œil qu’il n’y a personne dans les parages, Mac glisse le parchemin sous ses robes et s’éloigne avec la ferme intention d’aller au bout de cette histoire.
   ✎ Votre personnage tombe sur une première année malmenée par des septième année au détour d'un couloir, que fait-il ? Mac ira s’en mêler à tous les coups. Mais avec beaucoup de réticence. Non seulement ce n’est pas son job de tenir ces abrutis de septièmes années loin des petits nouveaux, mais en plus il n’aime pas jouer les grands sauveurs à cape, par principe. Il se dit et se répète que s’il devait s’arrêter à chaque fois qu’il apercevait quelque chose de louche lorsqu’il se perdait dans les couloirs et escaliers sans fin du château (dont il n’a toujours pas réussi à faire une cartographie fiable) il y passerait une éternité et demie… et pourtant, malgré tout, il sait qu’il s’arrêtera, se mettra en travers et prendra la défense d’un petit morveux avant de retourner à ses affaires en sifflotant, les mains dans les poches. En ces temps incertains, ils ont beaucoup mieux à faire que de traumatiser des premières années à peine sorties du berceau, non ?
   ✎ Le professeur de métamorphose a injustement punit votre personnage à la place d'un autre élève qui se moque de lui, comment réagit votre personnage ? Le bout des oreilles rosi, Mac serre les dents et encaisse la sanction sans rien dire en jetant un regard plus meurtrier que celui d’un basilic à l’autre, hilare. Ce n’est pas la première fois que ça lui arrive et ce ne sera sûrement pas la dernière ; au fil du temps, Mackenzie a arrêté de hurler à l’injustice à grand coup de moulinets de bras et de baguette, il ne prend plus la peine de se perdre et de patauger dans des excuses plus bidons les unes que les autres et baisse le regard, grince simplement des dents. Ce que le prof ignore, c’est que Sillitoe (l’autre élève) s’est pris une semaine de colle le matin même pour avoir manqué de faire exploser les cachots – il avait accumulé une quantité impressionnante de liquide de cornes d’éruptifs sous son bureau, volé sans aucun doute dans les placards du prof. Mais Sillitoe n’avait pas feint la surprise quand il avait failli glisser dans la flaque crépitante à ses pieds : il avait réellement été surpris. Car ce n’était pas lui. C’était Mac. Dommage pour lui, personne ne l’avait cru… et pour Mac, cette punition inversée valait largement l’expression ahurie peinte sur le visage de Sillitoe. Il en riait encore silencieusement malgré l’embarras de s’être fait prendre la main dans le sac cette fois là. Un partout, balle au centre.
   ✎ Amour, richesse, célébrité ou sagesse : qu'est ce qui intéresse le plus votre personnage ? La sagesse, Mac n’est pas assez mature pour la voir comme un but ultime. À ses yeux il n’y a que Dumbledore qui possède La Sagesse, peut-être alliée à un gros grain de folie, et Dumbledore est bien assez sage pour toute la population sorcière. La célébrité ? Hum. Avoir vu son nom de famille se transformer en adjectif pour caractériser sa lenteur de musard et se prendre des tapes dans le dos à 100% condescendantes avant chaque match de Quiddtich lui a passé l’envie de devenir célèbre... quoi qu’il arrive il existe toujours un revers de la médaille. Riche ? Pour quoi faire ? Il a bien assez de gallions pour vivre confortablement. Ne reste que l’amour alors. Pas l’amour avec un grand A, plutôt l’amour du prochain qui se manifesterait dans une bande de joyeux lurons autour d’un festin, un peu comme la Cène avec des elfes de maison au sous-sol. Ou bien comme un pique-nique.
   

PSEUDO : jill. AGE : 20 ans. PRÉSENCE : régulière   AVATAR : Tim Schumacher. COMMENT AS TU DÉCOUVERT LE FORUM : via bazzart, jusqu’à ce qu’une idée concrète de personnage germe . UN PETIT MOT POUR LA FIN : them azkaban guards give me the collywobbles!  

Look up “ genocide”. You’ll find a little picture of me
there and the caption will read: “over my dead body”.

BAGUETTE : bois de cèdre, un bois réputé pour sa force de caractère et loyauté (d’après Ollivander), mesurant 31 centimètres, relativement flexible et contenant un crin de licorne.
PATRONUS : un truc argenté sans forme car il est incapable d’en produire un (et ne s’est pas suffisamment entraîné pour, surtout).
EPOUVANTARD :  une banshee hurlante, lui annonçant une mort prochaine.


Todd n’est pas idiot. Mettez-vous bien ça en tête. Il n’a pas le QI d’une moule contrairement à certains de ses camarades pourtant élevés dans les berceaux protéiformes les plus luxueux mais s’il échoue aux évaluations en classe, c’est seulement parce que les épreuves écrites l’usent bien plus qu’elles ne le devraient. Son attention sautille de questions en questions, de sujets en sujets, d’objets en insectes et en fantôme qui passe par là avec autant de légèreté qu’un crapaud qui bondit de nénuphar en nénuphar. Il se disperse, rêvasse, se perd dans ses propres parchemins et dans les couloirs du château et perd en même temps toute notion du temps, n’arrive jamais à l’heure. Combien de fois l’entraînement de Quidditch a été retardé de trente minutes ou bien d’une heure parce que Mac « avait oublié » ? Les jours de matchs, ils ont mis au point une tactique désormais inébranlable consistant à le flanquer des deux batteurs de l’équipe pendant tout le temps qui s’écoule entre le réveil et le coup d’envoi. Ils feraient tout aussi bien de le virer de l’équipe mais Mac se perfectionne avec le temps, il adore voltiger dans les airs alors même qu’il manque de glisser de son balai et de s’écraser au sol cinq fois sur sept, et puis, fait non négligeable, personne d’autre ne semble vouloir de ce poste. Le choix est vite vu : quitte à avoir un gardien qui laisse passer tous les souaffles, autant que ce ne soit pas un gardien fantôme… Mackenzie laisse les sarcasmes que ne manquent pas d’engendrer une situation pareille passer au-dessus de sa tête, s’amuse souvent à les renvoyer du tac au tac, parfois même aidé de sa baguette, paye de ses stupidités puis retourne plonger son nez dans ses bouquins. Les mots dansent devant ses yeux et sur ses parchemins qui sont d’emblée à moitié illisibles ; des répétitions, substitutions, omissions, additions, transpositions et inversions de lettres, chiffres et mots se courent les unes après les autres pendant que dans sa tête, c’est le bordel. Les examens sont une galère et une source de stress qui font régulièrement déborder le chaudron : la montagne d’informations qu’il doit avaler et que ses camarades semblent gober la bouche grande ouverte sans rien faire pendant que lui doit fournir cinq fois plus d’efforts, de temps et d’heures pour atteindre des résultats qui s’en approchent, le laisse sur le carreau à chaque fois, misérable et joyeusement résigné. Jusqu’à ses BUSEs, il gardait encore l’espoir de faire une brillante carrière d’auror mais ses notes l’ont vite fait déchanter. En fait, s’il arrivait à rentrer au Ministère pour nettoyer la fontaine du hall, il s’estimerait heureux. Et s’il pouvait passer ses diplômes à l’oral, ah, ce serait une autre histoire… C’est pourquoi réviser en compagnie de Mac, c’est accepter un flot continu de paroles, de discours et d’interrogations sans queue ni tête, c’est accepter que les points jugés essentiels par les professeurs ne sont pas forcément les points jugés essentiels par Mac, et ce pour votre plus grand, hum, échec ? Pour compenser ses performances minables sur le papier, il participe à tous les autres clubs possibles où il fait souvent plus figuration qu’autre chose, à bavarder à droite à gauche et à faire le pitre en lançant des miettes de madeleine sur des Serdaigles trop sérieux. Trop lent pour les duels malgré toute sa bonne volonté, pas assez concentré pour garder son attention sur un pauvre jeu de bavboules jusqu’à la fin, profitant du club des érudits pour recevoir quelques heures de tutorat et prêtant son modeste sens du tempo au club de musique où il ne fait qu’accompagner à l’harmonica...


Grier soupira, un sourire automatique flottant sur ses lèvres tandis que ses yeux, eux, commençaient à montrer des signes d’agacement. Le brownie (petit singe domestique, équivalent écossais de l’elfe de maison) appartenait aux Todd depuis plusieurs générations et s’il était irréprochable concernant les tâches ménagères, question enfants sa patience atteignait ses limites. Aujourd’hui il avait pour but de mélanger les deux, à savoir : faire le ménage dans les peluches animées qui prenaient plus de place dans le lit que le petit Mackenzie lui-même, alors âge de cinq ans. « Et celui-là ? Tu veux vraiment le garder ? » Grier tenait un vieil hippogriffe par l’aile, la seule encore accrochée. Alors que Mac jetait un œil réticent sur la peluche, celle-ci émit un gémissement à vous fendre le cœur, comme un chiot sur le point de se faire abandonner, et Grier soupira de plus belle. Il agissait sur ordre de la mère, Innes Todd, qui ne voyait dans ce ménage de printemps qu’une occasion de se débarrasser des peluches magiques à demi mâchonnées, l’œil pendant dans le vide et les poils potentiellement grouillants de virus. Innes le faisait pour son bien mais, bien sûr, à cet âge-là Mac était encore très loin de le comprendre. Lui demander de mettre un hippogriffe, un dragon, une fée mordeuse ou un petit fantôme en mousse dans une poubelle c’était comme lui demander de s’arracher un bras afin qu’on puisse le remplacer par un nouveau plus beau, plus puissant, plus « grand ». Mackenzie secoua la tête, des sanglots étouffés dans la gorge, et courut à travers la pièce récupérer la peluche d’entre les griffes de Grier. « Oui. Oui. Je veux. Tous. » Grier fronça les sourcils avant de prendre une voix mielleuse. « Ce ne sont pas de vraies créatures magiques, Mackenzie, tu le sais n’est-ce pas ? Si tu les mets dans ce sac-là ils seront réparés et iront dans les mains d’enfants bien moins chanceux que t… » « NON ! » Mackenzie n’y croyait pas. Les peluches n’étaient pas réparées, elles disparaissaient, quelqu’un d’autre et d’atrocement méchant leur arrachait la tête et… et… « Allons, allons, voyons, sois raisonnable… » « Non ! » Des larmes de crocodile dégoulinaient sur ses joues maintenant alors qu’il serrait l’hippogriffe contre lui et tentait de pousser Grier loin de lui, loin de ses amis-de-toujours, répétant le même mot en boucle. Non ! Non ! Non ! Grier laissa échapper un long soupir avant de sortir de la chambre et de glisser le long des escaliers. Mackenzie s’était enterré sous les peluches qui recouvraient le lit et écoutait, le cœur battant et le nez coulant, les échos qui lui parvenaient du salon. « Impossible, madame, il est vraiment attaché à ces bestioles. » « Bon… il n’y en a même pas une ou deux qu’il voudrait prêter à sa sœur ? » « Non, madame. » « Tu lui a dit que – ouch, Seonag, doucement ! – qu’il avait attrapé les oreillongoules à cause d’un de ses jouets ? » « Oui, madame. » « Si je dois l’emmener à Ste Mangouste une seconde fois je… par Morgane, qu’il est têtu celui-là déjà ! » Et ce n’était que le début. Mackenzie mit un temps fou avant d’accepter de prêter ses jouets à sa petite sœur, balançant des regards inquiets sur Seonag comme si elle était un dragon particulièrement hargneux – et en effet, elle en avait parfois des airs. De leur duo ce fut elle qui hérita du tempérament explosif de sa mère tandis que Mackenzie penchait peu à peu vers le côté bonne pâte de leur père, Alistair. Sans cesse en compétition, chamailleurs, se plantant mutuellement des bâtons dans les roues avant de les retirer dans un fou rire, ils étaient une paire improbable, une fratrie bancale, des opposés et des compléments. Leurs parents les observaient avec des sourires moqueurs, les sourcils parfois froncés pour faire semblant de leur inculquer un peu de discipline, mais avant même qu’ils n’aient pu laisser une marque de savoir-vivre durable dans leurs têtes de piafs, Seonag et Mackenzie avaient grandi d’un coup en écartant toute tentative d’éducation de leurs grandes mains gauches d’adolescents.


La table croulait sous les livres épais aux reliures de cuir, les plumes de hiboux, les tasses vides et les parchemins auréolés de traces de thé. La cuisine baignait dans le soleil lourd d’août et Mackenzie crevait d’envie d’aller en profiter, dehors, mais il avait un retard considérable à rattraper avant la rentrée et n’arrivait pas à en voir le bout. Environ toutes les cinq secondes il levait le nez, se grattait l’oreille ou bien l’arête du nez en se mettant de l’encre sur le menton au passage, et regardait par la fenêtre son père qui tentait de jardiner en combinant les méthodes sorcières (pour la facilité) et moldues (pour ne pas trop alerter les voisins). Soupir. En juillet dernier ses résultats de BUSEs étaient arrivés en larguant une bombe à retardement à ses pieds et comme sa sœur, Soenag, l’avait si délicatement dit : s’il voulait continuer à approfondir les matières où il ne coulait pas totalement, il avait intérêt à mettre les bouchées triples. Heureusement qu’il était majeur et donc autorisé à utiliser la magie pour mieux s’entraîner… même si, concrètement, Mac rêvassait plus qu’il ne s’entraînait. « Elle avance cette lettre d’amour à ta chérie ? » lança sa sœur en débarquant dans la cuisine comme un boulet de canon. Un tapotement sur la bouilloire et celle-ci se mit à siffler bruyamment, sauvant Mackenzie d’une discussion qu’il savait déjà agaçante. Donella était en vacances en Pologne et il avait eu le malheur d’avouer à sa sœur qu’il n’avait aucune intention de payer pour un hibou international, tout ça pour poser quelques platitudes sur un parchemin qui serait illisible. Soenag avait trouvé ça révoltant. Mac avait simplement haussé les épaules. Ils sortaient ensemble depuis quoi, quatre mois ? Dont deux de vacances où Donella s’était mis à lui envoyer un hibou par semaine… Il la supportait très bien à Poudlard – bien gaulée, pas trop stupide et le plus important : pas tout le temps dans ses pattes – mais le hibou par semaine, non, c’était trop, il ne pouvait pas. Comment lui dire gentiment qu’il n’avait pas que ça à faire que de se pencher sur un énième parchemin ? Elle le savait pourtant que l’écrit était son point faible… alors Mackenzie avait mis la confrontation de côté, imité opossum, fait le mort, et comptait bien le rester jusqu’à la rentrée prochaine. Avec un peu de chance Donella reverrait ses exigences à la baisse ou bien le larguerait dès la première minute, difficile de déterminer quelle option il préférerait… « T’es vraiment un troll quand tu t’y mets, Mac. » reprit Seonag une fois la bouilloire calmée. « Un troll ne sait pas écrire. Un troll n’envoie pas de lettres… » répondit Mac d’une voix de robot. Sa sœur l’ignora royalement. « Donella est une fille vraiment bien, elle mérite mieux qu’un pauvre type qui fait semblant d’ignorer ses hiboux… » « On est d’accord là-dessus. Mais si tu tiens à ce point à ce qu’elle reçoive une lettre d’un Todd, vas-y, ne te gêne surtout pas ! » Reniflement dédaigneux de la sœur qui, commère et critique comme pas deux, ne bougeait cependant jamais le petit doigt pour arranger les choses à sa portée. Elle préférait largement les faire empirer. « Je lui dirai tout à la rentrée. Une belle sang-pure comme elle, quel gâchis… » Mackenzie laissa tomber sa plume sur la table, dévisagea sa sœur avec un mélange d’horreur et d’incrédulité. « Mais regardez-la, à prendre la défense des Grandes Familles… ! Je te rappelle que deux de tes grands-parents sont moldus ou ça ira ? » Au tour de Seonag de se renfrogner cette fois-ci, croisant les bras et levant son petit nez en trompette avec un dédain à peine feint. « Et alors ? Je ne pense pas que le mélange soit une réussite c’est tout, regarde, toi, Mac, par exemple… » « Pardon ?! Deux ans que tu baragouines des sortilèges et tu te permets de… ? » Mac prit une grande respiration, posa ses coudes sur la table pendant que sa mère entrait à son tour dans la cuisine d’air absent. « Seo, j’espère que ta crise d’adolescence sera de très courte durée. Et change de fréquentations cette année, tu veux… » « Dans tes rêves. » « Je vais t’étouffer de câlins et de culture moldue en public et tu verras, en un rien de temps tu seras débarrassée de ces pouilleux qui doivent prendre grand plaisir à te retourner le cerveau. » Choc dans les yeux de la petite blonde. Leur mère les observait avec une tasse fumante entre les mains et la concentration curieuse de celle qui observe une partie d’échecs sorciers particulièrement serrée. « Tu… tu ne ferais pas ça ! » Un léger sourire vint flotter sur les lèvres de Mac alors qu’il haussait les sourcils. « Tu veux parier ? » Il trainerait sa sœur par les cheveux s’il le fallait pour l’emmener du bon côté…